ALDILA POR FANNY JEM WONG "LA NOVIA DE LA OSCURIDAD"

2012-01-28T14:09:00.000-08:00

ARTE : Edgar Degas

(Hilaire Germain Edgar Degas; París, 1834 - 1917) Pintor impresionista francés. A pesar de que inició sus estudios de derecho, gracias a la desahogada economía familiar y al beneplácito de su padre (cuya cultura y sensibilidad ante lo artístico resultó fundamental en su etapa de formación), Edgar Degas se dedicó bien pronto a la pintura. En 1853 ingresó en el taller del pintor Barriasy y en 1854 recibió las enseñanzas de Louis Lamothe, seguidor de Ingres.

Sin embargo, su privilegiada condición social, que determinará toda su vida y una buena parte de su obra, le permitió acceder a las colecciones particulares de pintura de la clase alta parisiense y formarse en la tradición clásica como autodidacta a través de múltiples viajes. En Florencia, conoció en casa de su tío, el barón Bellelli, copias y originales de Rafael, Mantegna, Pollaiuolo, Ghirlandaio y Botticelli.

Por los testimonios de la época se sabe que Degas era un hombre tímido, sensible, algo retraído, con una gran vida interior que a veces le dificultaba la relación con sus semejantes, tal como puede observarse en la serie de autorretratos que realizó entre 1854 y 1858, donde se aprecia la influencia de Ingres. En la década de los sesenta, la posibilidad de entender la pintura como un ejercicio artístico, ajeno a las alegorías y al trasfondo moralista de los grandes cuadros de historia, era todavía incierta y dudosa.

Sin embargo, las recientes muertes de Vernet, Delacroix e Ingres abrieron un hueco en el que pudo desarrollarse, de la mano de Manet y Degas, lo que Baudelaire denominó enfáticamente el "heroísmo de la vida moderna". La familia Bellelli (1858-1875, Museo de Orsay, París) surge de unos retratos de sus primas que Degas pintó durante su primera estancia en Florencia, y muestra un análisis visual de la familia en el que los caracteres de los personajes (la atenta e inquieta tía Laura, su esposo Genaro, las dos niñas), junto con la verosimilitud del mobiliario y los objetos personales, constituyen una composición realista, fiel testimonio de la vida moderna. La obra, sin embargo, puede entenderse también como una alegoría de la continuidad temporal familiar, pues el dibujo que cuelga de la pared representa al abuelo Degas, patriarca de la familia, mientras delante de él, la propia Laura Bellelli se encuentra embarazada; son cuatro y no dos -como parece a simple vista-, las generaciones plasmadas en el cuadro: el pasado alimenta al presente para proyectarse en el futuro, como ocurre en toda la obra de Degas.

De regreso a París, tras una estancia en la villa Médicis de Roma, Degas descubrió el fascinante mundo escénico que tanto exaltó en su pintura. Aunque de connotaciones alegóricas, el retrato de Mademoiselle Fiocre en el ballet La Source (1868, Brooklyn Museum, Nueva York) expuesto en el Salón de 1868, representa su aparición en el panorama artístico parisiense.

Su obra Orquesta de la ópera (1868-1869, Museo de Orsay, París), debía haber sido un retrato del fagotista Désiré Dihau, pero finalmente se convirtió en una composición en la que algunos de sus amigos, como el compositor Emmanuel Chabrier y otros músicos -pintados casi a la manera de Ingres-, se encuentran coronados por un friso de bailarinas decapitadas. Tras la visión instantánea y objetiva de encuadre espontáneo se esconde un complejo artificio compositivo que reclama el derecho a establecer nuevas reglas para la representación realista de la imagen de una época.

Las relaciones de Degas con el movimiento impresionista fueron bastante complejas. A pesar de que participó en siete de las ocho exposiciones del grupo y mantuvo diferentes contactos con todos los pintores que lo constituían, se negó sistemáticamente a practicar la pintura al aire libre y su obra posee indudables resonancias realistas e incluso clásicas.

La captación visual del instante en Degas no puede asociarse al paisaje, que apenas practicó, aunque sí puede reconocerse en algunas pinturas relacionadas con la música, el baile o la escena. El padre de Degas escuchando a Lorenzo Pagans (1869, Museo de Orsay, París), representa un momento preciso de una de las veladas musicales que su padre organizaba en su propio domicilio; el instante es retenido, pero no sólo a través de la referencia visual, sino también por medio del gesto del cantante y guitarrista Lorenzo Pagans -boca abierta y mirada perdida-, así como por el movimiento capturado de sus manos durante la ejecución de una pieza y la expresión de ensimismamiento del padre.

Tras la guerra franco-prusiana, en la que participó alistándose en la Guardia Nacional, Degas regresó a París y frecuentó el ballet de la Ópera de la calle Peletier, iniciando sus primeras y míticas series de bailarinas hacia 1872. Dos años después, cuando participó en la primera muestra impresionista, su pintura fue una de las menos criticadas debido al perfecto dominio del dibujo, entendido éste sólo como un análisis de la realidad.

En la tercera exposición impresionista que se celebró en 1877, en cuya organización Degas participó activamente, su pintura se decantó momentáneamente hacia los temas sociales como consecuencia de la influencia de Zola y de las tertulias en el café Guerbois. De esa época cabe destacar Las planchadoras (1884, Museo de Orsay, París) y La absenta (1876, Museo de Orsay, París), obra en la que el artista se solidariza con dos personajes marginales, un mendigo y una prostituta, cuyos atuendos crean una sutil relación cromática y metonímica con sus respectivas bebidas. La perspectiva oblicua que introduce al espectador en la escena no es más que un recurso de verosimilitud pictórica que apunta hacia la objetividad y preocupación por lo social.

La absenta (1876)

Sin embargo, Degas, que seguía el código de la buena sociedad tan elocuentemente descrito por Proust, no habría de pasar a la historia de la pintura por sus reivindicaciones sociales, sino, principalmente, por los efectos del movimiento que logró plasmar tan magistralmente en su obra, sobre todo en la serie de las bailarinas, de planchadoras o de figuras femeninas en general: mujeres bailando, bañándose o secándose, captadas en ese instante preciso de la realidad. Su pintura se interesó por la figura femenina, a la que consagró la mayor parte de su obra.

A partir de los años ochenta, Degas realizó numerosas variaciones sobre el tema de las bailarinas; sin embargo, la idea de la mujer estuvo muy vinculada a su vida artística y privada. Degas perdió a su madre cuando contaba apenas trece años. No se casó nunca y no se le conoció ninguna relación amorosa -Mademoiselle Volkonska y Marie Dihau no son más que meras suposiciones-; ante ello el artista comentó en una ocasión: "Hubiera sufrido durante toda mi vida el temor de que mi esposa dijera: Te ha quedado bonita, después de haber acabado una pintura."

Al margen de las connotaciones misóginas de semejante afirmación, lo cierto es que sus complejas relaciones con las mujeres influyeron notablemente en su arte y propiciaron su curiosidad a través de la mirada, un "voyeurismo" que se manifiesta en esos cuerpos que, en realidad, parecen haber sido robados a la intimidad femenina, mientras las mujeres se preparan para la escena, como en Clase de baile (1872, Museo de Orsay, París), Bailarina sentada frotándose el tobillo izquierdo (1881-1883, Museo de Orsay, París) y Bailarinas entre bastidores (1890, Museo de Orsay, París), o mientras realizan sus aseos cotidianos como en Mujer peinándose (1887-1890, Museo de Orsay, París) o Mujer secándose el pelo al aire libre (1903, Museo de Orsay, París).

Mujer peinándose es uno de sus más clásicos desnudos. En una versión posterior del mismo tema, Doncella peinando a la señora (1896, National Gallery, Londres), los contornos de la mujer y la criada surgen de un campo cromático rojo anaranjado que parece anticipar el Estudio rojo de Matisse (1911, MOMA, Nueva York) quien, curiosamente, fue propietario de esta pintura de Degas.

Degas fue un pintor clásico de la vida moderna que mantuvo una apasionada relación con la pintura del pasado: "Está muy bien copiar lo que uno ve; pero es mucho mejor dibujar lo que ya no ve, salvo en el recuerdo. Es una transformación en la que la imaginación y la memoria trabajan juntas. Sólo se reproduce lo que llamó la atención, es decir, lo realmente necesario. De este modo los recuerdos y las fantasías se liberan de la tiranía de la naturaleza. Por este motivo los cuadros hechos así, por un hombre que tiene una memoria cultivada y que conoce tanto su oficio como a los viejos maestros, son casi siempre obras notables." De hecho, muchas de las figuras que parece haber plasmado con objetividad paseando por alguna calle de París pueden reconocerse en obras de Ingres, Watteau o algún pintor desconocido de los siglos XVII o XVIII.

FUENTE
http://www.biografiasyvidas.com/biografia/d/degas.htm

2012-01-28T11:50:00.000-08:00

ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

Xi Pan Su obra artística tiene una sublimación del desnudo, mostrando su lado más sensual en un estado casi onírico. Aparecen en posiciones relajadas, ajenas a la mirada del espectador, perdidas en su placer infinito, dejándose arrastrar a los límites del subconsciente. Cada mujer pintada responde a la obsesión de provocar un viaje a la entrada de ese mundo erótico, donde la fiebre, el deseo, la pasión arden. La imagen se liga con el deseo, con el calor del erotismo, donde a través de las formas y colores nos hace que la sangre llegue a un estado en ebullición y no de frialdad al contemplar la obra. Sensaciones de ambos lados: la del artista y la del espectador. En el medio se sitúa la imagen, con poder autónomo, expansivo o compresivo de su ser interior.

Su obra nos da una definición justificable de lo que significa el cuerpo sagrado de una mujer. Y sin duda alguna al mirar sus trabajos se esforzarán por vincular el sentido de la imagen que representa a sus ojos la realidad que posee los sentidos.

Practica un estilo de pintura occidental, siguiendo el camino abierto hace años por su compatriota Pan Yuliang y yo diría que con notable influencia de Modigliani y también nos recuerda con sus trabajos a Matisse, klimt y a Schiele, nos deleita con un erotismo fresco, delicioso y lleno de guiños a Oriente y a Occidente.
Nacido en Wenzhou, China, Xi Pan estudió en la Academia Nacional de Bellas Artes en Hangzhou, un año más tarde se trasladó a la Academia de Bellas Artes de Moscú, donde obtuvo grado de Maestría en Bellas Artes.

http://lenguajedelarte.blogspot.com/2010/12/el-placer-infinito-de-la-figura.html

ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

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ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

ARTE CHINA XI PAN- WENZHOU

2011-10-27T16:42:00.000-07:00

Piano in love #1- Poema Abrazame - abbracciami- Abraça-me:Italiano, English, Portugues, Español

2011-09-05T06:47:00.000-07:00

Mario H. Russo - TE QUIERO

AUTOR: LUIS CERNUDA

Nace en 1902 en Sevilla. Allí fue alumno de P.Salinas. Partidario de la República, se exilia en 1938. Viaja por G.Bretaña y Estados Unidos y muere en México, en 1963. Soledad, dolor, sensibilidad... son notas características de la personalidad de Cernuda. Su descontento con el mundo y su rebeldía se deben, en gran medida, a su condición de homosexual, a su conciencia de ser un marginado. Admite ser un "inadaptado". Sus principales influencias proceden de autores románticos: Keats, Hölderling, Bécquer... También de los clásicos, en especial de Garcilaso. Hay una voluntad de síntesis muy propia del 27. Su obra se basa en el contraste entre la su anhelo de realización personal (el deseo) y los límites impuestos por el mundo que le rodea (la realidad). Es una poesía de raíz romántica. Los temas más habituales son la soledad, el deseo de un mundo habitable y, sobre todo, el amor (exaltado o insatisfecho). Posee Cernuda un estilo muy personal, alejado de las modas. En sus inicios toca la poesía pura, el clasicismo y el Surrealismo, pero a partir de 1932 inicia un estilo personal, cada vez más sencillo (de una sencillez lúcidamente elaborada), basado en un triple rechazo: -De los ritmos muy marcados (uso fundamental de versículos). -De la rima. -Del lenguaje brillante y lleno de imágenes: desea acercarse al "lenguaje hablado, y el tono colo-quial" (lenguaje coloquial que esconde una profunda elaboración. Desde 1936 Cernuda reúne sus libros bajo un mismo título: La realidad y el deseo, que se va engrosando hasta su versión definitiva, en 1964. Esta obra está formada por varios ciclos:
1)Inicios: poesía pura (Perfil del aire, 1924-27; fue muy mal recibida; D.Alonso declara que aún estaba "inmaduro") y clásica garcilasiana (Égloga, elegía y oda, 1927-28) 2)Surrealismo: Un río, un amor, 1929; Los placeres prohi-bidos, 1931. 3)Su obra capital es Donde habite el olvido (1932-33), con un lengua-je ya propio; es un libro desolado y triste, tremendamente sincero. En esta línea se sitúa Invocaciones a las gracias del mundo (1934-35), que incluye el poema "Soliloquio del farero", sobre el tema de la soledad. Tres temas fundamentales en esta obra: la belleza de los cuerpos masculinos, el destino del artista, la filosofía de la soledad. Después de la guerra continúa con su línea de depuración estilística, y trata temas como el de la patria perdida, recordada con añoranza o rechazada. Persiste su amargura. Desolación de la quimera (1956-62): es un balance
final, sin retractarse ni disculparse. En prosa escribe Ocnos (1942) evocación de Andalucía desde la distancia y Variaciones sobre tema mexicano. También fue un crítico literario bastante agudo. Y traductor (de Hölderlin y Shakespeare).

2011-08-02T00:37:00.000-07:00

Mario H. Russo - UN BESO NADA MAS AUTOR: MANUEL M. FLORES

AUTOR: MANUEL M. FLORES

DEDICADO A LA EXCELENTE POETISA PERUANA FANNY JEM WONG CON MOTIVO DE SU CUMPLEAÑOS

Manuel María Flores nació en San Andrés Chalchicomula, México. Estudió Filosofía en el Colegio de San Juan de Letrán hasta el año 1859, fecha en que abandonó sus estudios. Perteneció al Partido Liberal, luchó contra los franceses, estuvo preso en el Castillo de Perote. Cuando la república fue reinstaurada obtuvo el cargo de diputado, posteriormente formó parte del Liceo Hidalgo, además de pertenecer al grupo de escritores que encabezó Manuel Altamirano, quien escribió el prólogo de su primer libro; "Pasionarias" que fue publicado en el año de 1874. Este poeta romántico es considerado como uno de los más grandes
representantes del Romanticismo Mexicano Manuel, sostuvo una relación sentimental con Rosario de la Peña, mujer por quien se suicidó Manuel Acuña. Falleció este insigne poeta en el año de 1885. Después de su muerte, aparecieron sus "Poesías inéditas" en el año de 1910 y en el año de 1953 "Rosas caídas" (su diario).

2011-07-22T23:02:00.000-07:00

Mario H. Russo - CELOS

AUTOR: FRANCISCO VILLAESPESA

Nació en la Alpujarra, Almería, un quince de octubre, no un catorce, como se suele creer; éste paisaje impregnado de historia y exaltador de los sentidos marcó profundamente su obra; en su homenaje la Biblioteca Pública Provincial de Almería, sita en la capital, lleva su nombre. Inició estudios de Derecho en la Universidad de Granada, pero a los 20 años, en 1897, los abandonó y marchó a Málaga, donde se unió a la vida bohemia de Narciso Díaz de Escovar, Ricardo León y Salvador González Anaya. Ese mismo año continuó su vida bohemia en Madrid, donde subsistió dedicado al periodismo y colaborando en numerosas revistas y diarios. Allí frecuentó las tertulias (Café de Levante y Fornos), donde conoció a Eduardo Zamacois, Alejandro Sawa, Catarinéu, Fernández Vaamonde y a todos los demás del grupo de la revista Germinal donde publicó sus primeras obras. Dio a la imprenta su primer libro de poemas Intimidades (1898) y conoció a su futura esposa, Elisa González Columbio, que moriría en 1903 y le inspiró algunos de sus libros más queridos, por ejemplo Tristitiae rerum (1906). Fundó revistas de corte modernista como Electra, La Revista Ibérica y La Revista Latina. El gran éxito de su pieza El alcázar de las perlas (1911) le abrió las llaves del teatro y estuvo varias veces en en la América española de gira como empresario teatral y recitador de sus poemas. Viajó por Portugal e Italia y se estableció durante diez años en Caracas; conoció a los poetas modernistas de casi toda Hispanoamérica. Admirador del poeta nicaragüense Rubén Darío, fue su mejor y más fiel discípulo en la estética del Modernismo que ambos procuraron impulsar en España. Fue un poeta de obra torrencial y extensísima: más de cincuenta libros de poemas publicados y varios inéditos. También escribió varias novelas, y piezas teatrales tan populares como El alcázar de las perlas (1911) o Aben-Humeya (1913); su teatro es en su mayoría de naturaleza histórica, y en él domina la gran escenografía y el lujo formal.

2011-07-17T01:14:00.002-07:00

Poemas a una Mujer: Ángeles de papel maché

Poemas a una Mujer: Ángeles de papel maché

jueves 14 de julio de 2011
Ángeles de papel maché

Huyo de las alturas y de la turba
entre pájaros flautistas por la senda de los lobos
Huyo de nadie por los caminos siniestros
donde abundan las promesas no cumplidas
y una niña arma ángeles de papel maché
al orilla de una fogata helada.
Busco refugio en las barrancas del tiempo
mientras un excitado sol se mete
bajo las polleras de las tinieblas
para lamer el cálido semen del crepúsculo.
Tú me observas sorprendida, incrédula,
esperado que el ocaso cuestione
las lujurias de la luz y la neblina.
Me observas… a mí,
que te bajé las últimas estrellas
mientras jugabas a borrar con tus dedos
las hojas amarillas de la luna.
¿Quién te dijo, mujer, que la noche no dormía?
¿Quién te contó la fábula del amor eterno?
¿De la paz inclaudicable,
de la igualdad y de la justicia?
Huyo de ti que no me encuentras
Huyo de mí que no me hallo
Huyo del mundo que me duele más que nunca
que nunca me dolió mas que ahora.
Escapo de las várices que sangran en la tierra
por los contornos del caos y la violencia.
Huyo de las aves que nunca me enseñaron a volar
y del vuelo que me estrelló tantas veces
en las alcantarillas nauseabundas de la realidad.
Huyo de un dios que se olvidó de decirme que existía
y de la existencia de un dios que no deseo conocer.
Huyo de la voz y de la espina…es decir
de la palabra y de la flor
porque no tengo nada que decir ni a quien amar
Porque ya no quiero decir ni amar
Porque Eros quitó el gemido del Olimpo
y Thánatos beso mi corazón encrucijado.
Huyo de Eros y de Thánatos,
porque se que aún me miras
escondida detrás de todos los relojes
inyectada de vértigo y misterio
oculta en una niña de sangre y seda
armando y desarmando
ángeles de papel maché
a la orilla de una fogata helada.

Walter Faila

2011-07-17T01:14:00.001-07:00

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos

POEMAS DESDE EL SUBSUELO: La humedad de los espejos

La humedad de los espejos

Mírame aquí, exiliado del verbo y de los hombres
No tengo en mis manos la cosecha del tiempo
ni puedo satisfacer tu hambre de futuro y de trincheras
con un poco de sal que sabe al infinito.
Mírame aquí , dentro de una metafísica incierta
con el vientre lamiendo el horizonte
y la textura triste del crepúsculo y la aurora.
Puedes quererme, pese a todo, o tal vez olvidarme,
moler a palos mis ideas en cada madrugada
o besar el llanto que amalgama el hoy con los principios
Puedes desollarte con mis labios ancestrales
y sembrar mi pecho con las espinas de tus rosas.
¿Acaso importa la lápida o el mármol?
¿Acaso cuenta el misterio y la desdicha?
Mírame aquí, como un chacal bajo la luna
con los colmillos sangrando de impotencia
removiendo los enjambres de la greda
en busca del rincón y del origen.
Obsérvame en éste raquítico espacio
en que la tierra es el cementerio del cielo
y el cielo un cuento de hadas
que te adormece en el enigma de una idea.
Puedes irte, pese a todo… o recordarme
¿Acaso cuenta saber si aun te amo?
¿Acaso importa una mano ungida de lirismo?
Puedes gritarlo o callar…es lo mismo,
lo adivino en la humedad de los espejos
en éstas manos que guardan
solo un poco de sal que sabe al infinito.-

Walter Faila
Publicado por Walter Faila en 16:03

2011-04-08T08:30:00.000-07:00

Excelente cosa es una buena ley, lo mismo que una buena máquina administrativa; pero ambas resultarán sin valor si no hay hombres de grandes capacidades encargadas de ejecutarlas. E.W. Kemmerer

Ayúdanos a Promover, entre todos tus amigos, esta Campaña de Motivación y Concientización del Voto Responsable en las Próximas Elecciones Peru 2011.
Cada voto es necesario para elegir a un candidato que trabaje por mantener el crecimiento y la estabilidad en Nuestro Pais y tenemos la obligación de hacerlo con Responsabilidad.

Créditos:
Ismael La Rosa (Creador y Director General)
Carlos Soto (Creador y Productor General)
Carlos Osterling (Cámara e Iluminación)
Oscar Saldarriaga (Coordinador)
Gregorio Álvarez (Edición)
Jessyca Sarango (Música: Autora, Compositora e Intérprete)
Jose Val (Música: Productor Musical y Arreglos)

Gracias por la Participación de cada uno.

2011-03-27T21:47:00.000-07:00

The Enid Live at Hammersmith Odeon 1979

Escúchenlos eran realmente fantásticos es lamentable que no se les conociera mucho pero creo que si dejaron cosas como estas para el mundo , el mundo les debe su atención disfrútenlo. Besotes

2011-03-23T04:53:00.001-07:00

Poemas a una Mujer: L'autunno, nella metafora del sogno

Poemas a una Mujer: L'autunno, nella metafora del sogno

martes 22 de marzo de 2011
L'autunno, nella metafora del sogno

Prima che la terra toccasse la mia bocca
che mi desse un suono per il grido
che mordesse le mie labbre la parola
prima che la tessitura fragile del dolore
disegnasse un solco per lievitare la lacrima
e la luna abortasse un figlio bastardo
di tre re stupidi.
Molto prima che i miei genitori fossero figli
ed i miei figli fossero genitori
prima che lo specchio fosse fiaba
e l'autunno una metafora del sogno
prima che Apolo uccidesse Pitón
e Ares bagnasse di sangue l'universo.
Molto prima che Hefesto guidasse i cavalli del sole
e la fame e la guerra ammazzassero i nostri bambini.
Prima che Maria la violasse il santo spirito.
Prima che Eva fosse amante del suo figlio
e che Oedipus fosse amante di sua madre.
Molto, ma molto prima,
Tu ed I, prigionieri nelle radici del tempo
senza nascere, senza amare, senza ferire, senza sognare.
essendo appena piccoli minerali
frugando il germe della nulla
E adesso, donna, che i vostri occhi
si inclinano a baciare la terra,
che i tuoi denti si aprano per mordere la vita
che le mie mani si estendono per toccare il vostro bacio
che si congela il giudizio, che si fonde l'aria
che ti batte la pancia.
Ora, che siamo carne e tempo
nella battaglia armonica di due corpi
nella fusione illogica delle nostre anime,
adesso, solo adesso
lontano dal cielo e dal olimpo
arrampicati alle mure degli orologi umidi.
Lontano, molto lontano dal stupore e la innocenza.
Gemendo e sospirando, godendo e resistendo.
Altra volta guardando perché si muoiono i bambini.
Altra volta, lo specchio della fiaba
l'autunno, nella metafora del sogno.

-Autor: Walter Faila
Traducción: Hilda Roccia

2011-03-23T04:53:00.000-07:00

2011-03-07T00:43:00.000-08:00

JUANA DE IBARBOUROU

JUANA DE IBARBOUROU

Escritora uruguaya nacida el 8 de marzo de 1892, en Melo, departamento de Cerro Largo. Su padre era vasco español y su madre perteneció a una de las familias españolas más antiguas de nuestro país. Su poesía ha enriquecido la literatura de América marcándola con su fuerte y delicada personalidad plena de amor.

Su poesía conquistó tan rápidamente la atención del público general y de los entendidos, que en el año 1929, en el Salón de los Pasos Perdidos del Palacio Legislativo, un grupo de artistas y diplomáticos de distintos países encabezados por el célebre escritor Alfonso Reyes; proclamó a Juana de Ibarbourou, Juana de América.

Ofreció importantes y destacadas creaciones para los niños de su país como lo son: El Cántaro Fresco y Chico Carlos.

EL DULCE MILAGRO

¿Que es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen.
Mi amante besóme las manos, y en ellas,
¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas.

Y voy por la senda voceando el encanto
y de dicha alterno sonrisa con llanto
y bajo el milagro de mi encantamiento
se aroman de rosas las alas del viento.

Y murmura al verme la gente que pasa:
"¿No veis que está loca? Tornadla a su casa.
¡Dice que en las manos le han nacido rosas
y las va agitando como mariposas!"

¡Ah, pobre la gente que nunca comprende
un milagro de éstos y que sólo entiende
Que no nacen rosas más que en los rosales
y que no hay más trigo que el de los trigales!

Que requiere líneas y color y forma,
y que sólo admite realidad por norma.
Que cuando uno dice: "Voy con la dulzura",
de inmediato buscan a la criatura.

Que me digan loca, que en celda me encierren
que con siete llaves la puerta me cierren,
que junto a la puerta pongan un lebrel,
carcelero rudo carcelero fiel.

Cantaré lo mismo: "Mis manos florecen.
Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen".
¡Y toda mi celda tendrá la fragancia
de un inmenso ramo de rosas de Francia!

RAIZ SALVAJE

Me ha quedado clavada en los ojos
la visión de ese carro de trigo
que cruzó rechinante y pesado
sembrando de espigas el recto camino.

¡No pretendas ahora que ría!
¡Tu no sabes en qué hondos recuerdos
estoy abstraida!

Desde el fondo del alma me sube
un sabor de pitanga a los labios.
Tiene aún mi epidermis morena
no sé que fragancias de trigo emparvado.

¡Ay, quisiera llevarte conmigo
a dormir una noche en el campo
y en tus brazos pasar hasta el día
bajo el techo alocado de un árbol!

Soy la misma muchacha salvaje
que hace años trajiste a tu lado.

COMO LA PRIMAVERA

Como una ala negra tendí mis cabellos
sobre tus rodillas.
Cerrando los ojos su olor aspiraste,
dicendome luego:
-¿Duermes sobre piedras cubiertas de musgos?
¿Con ramas de sauces te atas las trenzas?
¿ Tu almohada es de trébol? ¿Las tienes tan negras
porque acaso en ella exprimiste un zumo
retinto y espeso de moras silvestres?
¡Qué fresca y extraña fragancia te envuelve!
Hueles a arroyuelos, a tierra y a selvas.
¿Que perfume usas? Y riendo te dije:
-¡Nintuno, ninguno!
Te amo y soy joven, huelo a primavera.
Este olor que sientes es de carne firme,
de mejillas claras y de sangre nueva.
¡Te quiero y soy joven, por eso es que tengo
las mismas fragancias de la primavera!

DESPECHO

¡Ah, qué estoy cansada! Me he reido tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo)
es por la fatiga de la loca risa
que en todo mi cuerpo su sopor desliza.

¡Ah, qué estoy cansada! Déjame que duerma;
pues, como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
Ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos,
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reirme tanto...

TE DOY MI ALMA DESNUDA

Te doy mi alma desnuda,
como estatua a la cual ningún cendal escuda.

Desnuda con el puro impudor
de un fruto, de una estrella o una flor;
de todas esas cosas que tienen la infinita
serenidad de Eva antes de ser maldita.

De todas esas cosas,
frutos, astros y rosas,
que no sienten vergüenza del sexo sin celajes
y a quienes nadie osara fabricarles ropajes.

Sin velos, como el cuerpo de una diosa serena
¡que tuviera una intensa blancura de azucena!

Desnuda, y toda abierta de par en par
¡por el ansia del amar!

LA HORA

Tómame ahora que aun es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aun es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligra
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.

Después..., ¡ah, yo sé
que ya nada de eso mas tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aun es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no mas tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

EL POZO

Asiento de musgo florido
sobre el viejo brocal derruido.
Sitio que elegimos para hablar de amor,
bajo el enorme paraíso en flor.

¡Ay, pobre del agua que del fondo mira,
tal vez envidiosa, quizás dolorida!
¡Tan triste la pobre, tan muda, tan quieta
bajo esta nerviosa ramazón violeta!

-Vámonos. No quiero que el agua nos vea
cuando me acaricies. Tal vez eso sea
darle una tortura. ¿Quién la ama a ella?
-Tonta! ¡Si de noche la besa una estrella!

LA HIGUERA

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos:
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se visten...

Por eso,
cada verz que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
-Es la higuera el más bello
de los árboles en el huerto.

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo, le cuente:
-Hoy a mi me dijeron hermosa.

LA PROMESA

¡Todo el oro del mundo parecía
diluído en la tarde luminosa!
Apenas un crepúsculo de rosa,
la copa de los árboles teñía.

Un imprevisto amor, mi mano unía
a tu mano, morena y temblorosa.
¡Eramos Booz y Ruth ante la hermosa
era que circundaba la alquería!

"¿Me amarás?", murmuraste. Lenta y grave
vibró en mis labios la promesa suave
de la dulce, la amante moabita.

Y fué como un ¡Amén! en ese instante
el toque de oración que alzó vibrante
la rítmica campana de la ermita.

VIDA - GARFIO

Amante: no me lleves, si muero al camposanto
A flor de tierra abre mi fosa, junto al riente
alboroto divino de alguna pajarera
o junto a la encantada charla de alguna fuente

A flor de tierrra, amante. Casi sobre la tierra,
donde el sol me caliente los huesos, y mis ojos,
alargados en tallos, suban a ver de nuevo
la lámpara salvaje de los ocasos rojos.

A flor de tierra, amante. Que el tránsito así sea
más breve. Yo presiento
la lucha de mi carne por volver hacia arriba,
por sentir en sus átomos la frescura del viento.

Yo se que acaso nunca allá abajo mis manos
podrán estarse quietas.
Que seimpre como topos arañarán la tierra
en medio de las sombras estrujadas y prietas.

Arrójame semillas. Yo quiero que se enraícen
en la greda amarilla de mis huesos menguados.
¡Por la parda escalera de las raices vivas
Yo subiré a mirarte en los lirios morados.

2011-03-06T23:56:00.000-08:00

Alejandra Pizarnik

1936-1972

Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936, en una familia de inmigrantes de europa oriental. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y, mas tarde, pintura con Juan Batlle Planas. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego de su retorno a Buenos Aires, Pizarnik publicó tres de sus principales volúmenes, "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta". En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis intencional de seconal.

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!
(Alejandra Pizarnik, de La última inocencia, 1956)

SALVACIÓN

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilación
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

LA JAULA

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.

Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

LEJANÍA

Mi ser henchido de barcos blancos.
Mi ser reventando sentires.
Toda yo bajo las reminiscencias de tus ojos.
Quiero destruir la picazón de tus pestañas.
Quiero rehuir la inquietud de tus labios.
Porqué tu visión fantasmagórica redondea los cálices de estas horas?

NOCHE

correr no sé donde
aquí o allá
singulares recodos desnudos
basta correr!
trenzas sujetan mi anochecer
de caspa y agua colonia
rosa quemada fósforo de cera
creación sincera en surco capilar
la noche desanuda su bagaje
de blancos y negros
tirar detener su devenir

SALVACIÓN

Se fuga la isla.
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta.
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidas en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche.
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

EL DESPERTAR

a León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

EXILIO

a Raúl Gustavo Aguirre

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ámgeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

PEREGRINAJE

a Elizabeth Azcona Cranwell

Llamé, llamé como la náufraga dichosa
a las olas verdugas
que conocen el verdadero nombre
de la muerte.

He llamado al viento,
le confié mi ser.

Pero un pájaro muerto
vuela hacia la desesperanza
en medio de la música
cuando brujas y flores
cortan la mano de la bruma.
Un pájaro muerto llamado azul.

No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.

He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.

CENIZAS

La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

ANILLOS DE CENIZA

a Cristina Campo

Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.

Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.

MADRUGADA

Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.

CUARTO SOLO

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

FORMAS

no sé si pájaro o jaula
mano asesina
o joven muerta jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta.

SOMBRAS DE LOS DÍAS A VENIR

a Ivonne A. Bordelois

Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores,
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiració
de un animal que sueña.

HOY ME VI REFLEJADA EN UN ESPEJO

Estoy aquí sumergida en ti
amiga fiel y oscura.
Un frío intenso pareciera quebrarme los huesos
¡OH! Mi negra amiga ¿Qué te puedo contar?

¿Sabes? Hoy me vi reflejada en un espejo
No era el mío, vi dos caras.
Una sensación de congoja arrancaba el corazón
¿Cuántos recuerdos de fantasmas me invadieron?
¿Cuántos recuerdos de una vida inédita?
Sumida en pensamientos de mares rojos
Tormentosos, inciertos pero, siempre deseados.

En ese espejo vi dos realidades,
iguales y distintas a la vez
Vi inocencias perdidas.
la mía si sé por quién.
la suya todavía no lo sé.
Vi sus miedos y los míos
El pavor al abandono
Vi las noches que se esperan con ansias
pero que parecen nunca terminar.

Vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Una era más triste que la otra
tan parecidas y distintas a la vez
En un continuo buscar el oscuro túnel del olvido,
del no ser. para ser,
del deseo por abrazar la locura,
del deseo de morir para poder renacer.

Vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Imagines de cuencas vacías
pero a pesar de ello
pude ver los ojos de esas niñas viejas
Y desee entender su esencia y la mía,
sin perderme en la inconsciencia
En el absurdo de compararnos
pero, que difícil poderlas entender
Ambas caminan cansadas,
buscando un paraíso inexistente...
el jardín del edén, que no existió ,ni existe

Vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Una todavía tiene un cuerpo,
deseoso de sentirse vivo,
amado y de arderPero que a veces ,
sin saber por qué desea partir
El otro ya solo tiene alma
un alma viajera, sin esperanzas.
Que camina y camina durante la perpetua noche
en dónde solo reina el silencio de sus propias voces.

Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
Y es extraño ya no tengo frío.
Veo un remolino serpenteando a mí alrededor
y estoy escuchando mis propias voces internas,
tratando de plasmar en mis escritos
la vida misma, su esencia y la mía,
el ser y el no ser...

Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
La cabeza estalla y duele,
la mente se aturde y la sangre fluye...
¿Qué te sostiene todavía a la vida?
Y solo escuche mi propia voz que decía
¡Una esperanza!
La misma que a veces no termina de llegar
y vuelve a partir

Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
La tuya y la mía y extrañamente te busque te llame
¡OH! ¿Es que la poesía es también parte de la locura?
Que nos impulsa a buscar ríos rojos
Tormentos
Dolores
Espejos
Soles negros
Voces inexistentes
Fantasmas
Morir para poder ser
Pavorosas imágenes que vienen a la mente
la aturden la gastan
¿Por qué las piedras atragantaban tu garganta?
En la fila de la muerte muchos estamos
Tu primero, yo después
¿Quién nos entiende?
Estamos extraviados
en esta loca necesidad de dejar ser
para volver a ser.
¡Que tormentos!
Alejandra, Alejandra
Te robaron un nuevo amanecer

Hoy vi en el reflejo de ese espejo dos caras
La tuya y la mía y te siento tan cercana
que por un momento no pensé y te llame
Alejandra, Alejandra, Alejandra.

A LA MEMORIA DE ALEJANDRA PIZARNIK

JEM WONG
09.10.2004
(Jemwong)

2011-03-06T23:40:00.000-08:00

José Martí
(1853-1895)
.
Patriota y escritor cubano, apóstol de la independencia de Cuba, última colonia española en América. El hecho de haber muerto en la batalla lo transformó en el mártir de las aspiraciones cubanas a la independencia.

Nació en el seno de una modesta familia española en la Habana, el 28 de enero de 1853, donde recibió su educación primaria. Fue discípulo de Mendive y de Luz y Caballero. A los 16 años por sus ideas revolucionarias fue condenado a seis años de prisión. Con la salud quebrantada, fue indultado y confinado en la isla de Pinos. Deportado a España en 1871, publicó El presidio político en Cuba, el primero de muchos folletos que abogaban por la independencia cubana de España y La República Española ante la Revolución Cubana. Terminó su educación en la Universidad de Zaragoza; donde en 1874 se licenció en Derecho y Filosofía y Letras. Años más tarde, vivió su destierro en Francia, en 1875 se trasladó a México donde se casó con Carmen Zayas Bazán, y en 1877 fue a Guatemala, donde enseñó por un tiempo en la Universidad Nacional.

Volvió a Cuba en 1878 pero fue desterrado nuevamente en 1879 por sus continuas actividades revolucionarias.
.
Se trasladó a EE.UU. donde vivió entre 1881 y 1895 en Nueva York, ejerció el periodismo y fundó en 1892 el Partido Revolucionario Cubano, del que fue elegido delegado para la organización de la lucha independentista. Fue ese año cuando fundó su diario, "Patria".

En 1895 en la isla de Santo Domingo redactó el Manifiesto de Montecristi, en el que predicó la guerra sin odio, y que firmó con Máximo General Gómez y Baez, el héroe de la independencia cubana. Desembarcó con éste en Playitas, en el este de Cuba, donde murió un mes más tarde, el 19 de mayo de 1895, durante una escaramuza con tropas españoles en Dos Ríos.

Como escritor Martí fue un precursor del modernismo iberoamericano. Sus escrituras incluyen numerosos poemas, "Ismaelillo" (1882), "Versos sencillos" (1891) y "Versos libres" (1892), la novela "Amistad funesta" (1885) y ensayos.

En 1889 fundó y dirigió la revista para niños "La edad de oro" donde publicó un texto sobre San Martín.

Se destacó por su estilo fluido, simple y su vívidas imágenes personales. Sus Obras Completas, formadas por 73 volúmenes, se publicaron desde 1936 a 1953.

Cultivo una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca
En Junio como en Enero,
Para el amigo sincero,
Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
El corazón con que vivo,
Cardo ni ortiga cultivo
cultivo una rosa blanca.

Versos Sencillos

Yo soy un hombre sincero
De donde crece la palma.
Y antes de morirme quiero
Echar mis versos del alma.
Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy:
Arte soy entre las artes,
En los montes, monte soy.
Yo sé los nombres extraños
De las yerbas y las flores,
Y de mortales engaños,
Y de sublimes dolores.
Yo he visto en la noche oscura
Llover sobre mi cabeza
Los rayos de lumbre pura
De la divina belleza.
Alas nacer vi en los hombros
De las mujeres hermosas:
Y salir de los escombros
Volando las mariposas.
He visto vivir a un hombre
Con el puñal al costado,
Sin decir jamás el nombre
De aquella que lo ha matado.
Rápida, como un reflejo,
Dos veces vi el alma, dos:
Cuando murió el pobre viejo,
Cuando ella me dijo adiós.
Temblé una vez –en la reja,
A la entrada de la viña.—
Cuando la bárbara abeja
Picó en la frente a mi niña.
Gocé una vez, de tal suerte
Que gocé cual nunca: --cuando
La sentencia de mi muerte
Leyó el alcalde llorando.

Oigo un suspiro, a través
De las tierras y la mar,
Y no es un suspiro, --es
Que mi hijo va a despertar.
Si dicen que del joyero
Tome la joya mejor
Tomo a un amigo sincero
Y pongo a un lado el amor.
Yo he visto al águila herida
Volar al azul sereno,
Y morir en su guarida
La víbora del veneno.
Yo sé bien que cuando el mundo
Cede, lívido, al descanso,
Sobre el silencio profundo
Murmura el arroyo manso.
Yo he puesto la mano osada
De horror y júbilo yerta,
Sobre la estrella apagada
Que cayó frente a mi puerta.
Oculto en mi pecho bravo
La pena que me lo hiere:
El hijo de un pueblo esclavo
Vive por él, calla, y muere.
Todo es hermoso y constante,
Todo es música y razón,
Y todo, como el diamante,
Antes que luz es carbón.
Yo sé que el necio se entierra
Con gran lujo y con gran llanto,--
Y que no hay fruta en la tierra
Como la del camposanto.
Callo, y entiendo, y me quito
La pompa del rimador:
Cuelgo de un árbol marchito
Mi muceta de doctor.

V

Si ves un monte de espumas,
Es mi verso lo que ves:
Mi verso es un monte, y es
Un abanico de plumas.
Mi verso es como un puñal
Que por el puño echa flor:
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.
Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en el monte amparo.
Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
Es del vigor del acero
Con que se funde la espada.

X

El alma trémula y sola
Padece al anochecer:
Hay baile; vamos a ver
La bailarina española.
Han hecho bien en quitar
El banderón de la acera;
Porque si está la bandera,
No sé, yo no puedo entrar.
Ya llega la bailarina:
Soberbia y pálida llega:
¿Cómo dicen que es gallega?
Pues dicen mal: es divina.
Lleva un sombrero torero
Y una capa carmesí:
¡Lo mismo que un alelí!
Que se pusiese un sombrero!
Se ve, de paso, la ceja,
Ceja de mora traidora:
Y la mirada, de mora:
Y como nieve la oreja.
Preludian, bajan la luz,
Y sale en bata y mantón,
La virgen de la Asunción
Bailando un baile andaluz.
Alza, retando, la frente;
Crúzase al hombre la manta:
En arco el brazo levanta:
Mueve despacio el pie ardiente.
Repica con los tacones
El tablado zalamera,
Como si la tabla fuera
Tablado de corazones.
Y va el convite creciendo
En las llamas de los ojos,
Y el manto de flecos rojos
Se va en el aire meciendo.
Súbito, de un salto arranca:
Húrtase, se quiebra, gira:
Abre en dos la cachemira,
Ofrece la bata blanca.
El cuerpo cede y ondea;
La boca abierta provoca;
Es un rosa la boca:
Lentamente taconea.
Recoge, de un débil giro,
El manto de flecos rojos:
Se va, cerrando los ojos,
Se va, como en un suspiro...
Baila muy bien la española;
Es blanco y rojo el mantón:
¡Vuelve, fosca a su rincón,
El alma trémula y sola!

XI

Yo tengo un paje muy fiel
Que me cuida y que me gruñe,
Y al salir, me limpia y bruñe
Mi corona de laurel.
Yo tengo un paje ejemplar
Que no come, que no duerme,
Y que se acurruca a verme
Trabajar, y sollozar.
Salgo, y el vil se desliza
Y en mi bolsillo aparece;
Vuelvo, y el terco me ofrece
Una taza de ceniza.
Si duermo, al rayar el día
Se sienta junto a mi cama:
Si escribo, sangre derrama
Mi paje en la escribanía.
Mi paje, hombre de respeto,
Al andar castañetea:
Hiela mi paje, y chispea:
Mi paje es un esqueleto.

XVIII

Es rubia: el cabello suelto
Da más luz al ojo moro:
Voy, desde entonces, envuelto
En un torbellino de oro.
La abeja estival que zumba
Más ágil por la flor nueva,
No dice, como antes, "tumba":
"Eva" dice: todo es "Eva".
Bajo, en lo oscuro, al temido
Raudal de la catarata:
¡Y brilla el iris, tendido
Sobre las hojas de plata!
Miro, ceñudo, la agreste
Pompa del monte irritado;
¡Y en el alma azul celeste
Brota un jacinto rosado!
Voy, por el bosque, a paseo
A la laguna vecina:
Y entre las ramas la veo,
Y por el agua camina.
La serpiente del jardín
Silva, escupe, y se resbala
Por su agujero: el clarín
Me tiende, trinando, el ala.
¡Arpa soy, salterio soy
Donde vibra el Universo:
Vengo del sol, y al sol voy:
Soy el amor: soy el verso!

XII

Estoy en el baile extraño
De polaina y casaquín
Que dan, del año hacia el fin,
Los cazadores del año.
Una duquesa violeta
Va con un frac colorado:
Marca un vizconde pintado
El tiempo en la pandereta.
Y pasan las chupas rojas;
Pasan los tules de fuego,
Como delante de un ciego
Pasan volando las hojas.

XLV

Sueño con claustros de mármol
Donde en silencio divino
Los héroes, de pie, reposan:
¡De noche, a la luz del alma,
Hablo con ellos: de noche!
Están en fila: paseo
Entre las filas: las manos
De piedra les beso: abren
Los ojos de piedra: mueven
Los labios de piedra: tiemblan
Las barbas de piedra: empuñan
La espada de piedra: lloran:
¡Vibra la espada en la vaina!:
Mudo, les beso la mano.
Hablo con ellos, de noche!
Están en fila: paseo
Entre las filas: lloroso
Me abrazo a un mármol: "Oh mármol,
Dicen que beben tus hijos
Su propia sangre en las copas
Venenosas de sus dueños!
Que hablan la lengua podrida
De sus rufianes! que comen
Juntos el pan del oprobio,
En la mesa ensangrentada!!
Que pierden en lengua inútil
El último fuego!: ¡dicen,
Oh mármol, mármol dormido,
Que ya se ha muerto tu raza!"
Échame en tierra de un bote
El héroe que abrazo: me ase
Del cuello: barre la tierra
Con mi cabeza: levanta
El brazo, ¡el brazo le luce
Lo mismo que un sol!: resuena
La piedra: buscan el cinto
Las manos blancas: del soclo
Saltan los hombres de mármol!

XLVI

Vierte, corazón, tu pena
Donde no se llegue a ver,
Por soberbia, y por no ser
Motivo de pena ajena.
Yo te quiero, verso amigo,
Porque cuando siento el pecho
Ya muy cargado y deshecho,
Parto la carga contigo.
Tú me sufres, tú aposentas
En tu regazo amoroso,
Todo mi ardor doloroso,
Todas mis ansias y afrentas.

Tú, porque yo pueda en calma
Amar y hacer bien, consientes
En enturbiar tus corrientes
En cuanto me agobia el alma.
Tú, porque yo cruce fiero
La tierra, y sin odio, y puro,
Te arrastras, pálido y duro,
Mi amoroso compañero.
Mi vida así se encamina
Al cielo limpia y serena,
Y tú me cargas mi pena
Con tu paciencia divina.
Y porque mi cruel costumbre
De echarme en ti te desvía
De tu dichosa armonía
Y natural mansedumbre;
Porque mis penas arrojo
Sobre tu seno, y lo azotan,
Y tu corriente alborotan,
Y acá lívido, allá rojo,
Blanco allá como la muerte,
Ora arremetes y ruges,
Ora con el peso crujes
De un dolor más que tú fuerte.
¿Habré, como me aconseja
Un corazón mal nacido,
De dejar en el olvido
A aquel que nunca deja?
¡Verso, nos hablan de un Dios
A donde van los difuntos:
Verso, o nos condenan juntos,
O nos salvamos los dos!

La Niña de Guatemala

Quiero, a la sombra de un ala,
Contar este cuento en flor:
La niña de Guatemala,
La que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos,
Y las orlas de reseda
Y de jazmín: la enterramos
En una caja de seda.

...Ella dio al desmemoriado
Una almohadilla de olor:
El volvió, volvió casado:
Ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
Obispos y embajadores:
Detrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.

...Ella, por volverlo a ver,
Salió a verlo al mirador:
El volvió con su mujer:
Ella se murió de amor.

Como de bronce candente
Al beso de despedida
Era su frente ¡la frente
Que más he amado en mi vida!

...Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor:
Dicen que murió de frío:
Yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos:
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
Me llamó el enterrador:
¡Nunca más he vuelto a ver
A la que murió de amor!

Homomagno

Homomagno sin ventura
La hirsuta y retostada cabellera
Con sus pálidas manos se mesaba.
"Máscara soy, mentira soy, decía;
Estas carnes y formas, estas barbas
Y rostro, estas memorias de la bestia,
Que como silla a lomo de caballo
Sobre el alma oprimida echan y ajustan,
Por el rayo de luz que el alma mía
En la sombra entrevé, - no son Homomagno!

Mis ojos sólo; los mis caros ojos,
Que me revelan mi disfraz, son míos:
Queman, me queman, nuca duermen, oran,
Y en mi rostro los siento y en el cielo,
Y le cuentan de mí, y a mí de él cuentan.
Por qué, por qué, para cargar en ellos
Un grano ruin de alpiste mal trojado
Talló el Creador mis colosales hombros?
Ando, pregunto, ruinas y cimientos
Vuelco y sacudo, a delirantes sorbos
En la Creación, la madre de mil pechos,
Las fuentes todas de la visa aspiro:
Muerdo, atormento, beso las calladas
Manos de piedra que glpeo.
Con demencia amorosa su invisible
Cabeza con las secas manos mías
Acaricio y destrenzo: por la tierra
Me tiendo compungido y los confusos
Pies, con mi llanto baño y con kis besos.
Y en medio de la noche, palpitante,
Con mis voraces ojos en el cráneo
Y en sus órbitas anchas encendidos,
Trémulo, en mí plegado, hambriento espero,
Por si al próximo sol respuestas vienen;
Y a cada nueva luz –de igual enjuto
Modo, y ruin, la vida me aparece,
Como gota de leche que en cansado
Pezón, al terco ordeño, titubea,-
Como carga de hormiga,- como taza
De agua añeja en la jaula de un jilguero.-"

Remordidas y rotas, ramos de uvas
Estrujadas y negras, las ardientes
Manos del triste Homomagno parecían!

Y la tierra en silencio, y una hermosa
Voz de mi corazón, me contestaron.

Yugo y Estrella

Cuando nací, sin sol, mi madre dijo:
-Flor de mi seno, Homomagno generoso,
De mí y de la creación suma y reflejo,
Pez que en ave y corcel y hombre se torna,
Mira estas dos, que con dolor te brindo,
Insignias de la vida: ve y escoge.
Este, es unyugo: quien lo acepta, goza:
Hace de manso buey, y como presta
Servicio a los eñores, duerme en paja
Calente, y tiene rica y ancha avena.
Ésta, oh misterio que de mí naciste
Cual la cumbre nació de la montaña,
Ésta, que alumbra y mata, es una estrella:
Como que riega luz, los pecadores
Huyen de quien la lleva, y en la vida,
Cual un monstruo de crímenes cargado,
Todo el que lleva luz se queda solo.
Pero el hombre que al buey sin pena imita,
Buey vuelve a ser, y en apagado bruto
La escala universal de nuevo empieza.
El que la estrella sin temor se ciñe,
Como que crea, crece!
Cuando al mundo
De su copa el licor vació ya el vivo:
Cuando, para manjar de la sangrienta
Fiesta humana, sacó contento y grave
Su propio corazón: cuando a los vientos
De Norte y Sur virtió su voz sagrada,-
La estrella como un manto, en luz lo envuelve
Se enciende, como a fiesta, el aire claro,
Y el vivo que a vivir no tuvo miedo,
Se oye que un paso más sube en la sombra!
Dame el yugo, oh mi madre, de manera
Que el puesto en él de pie, luzca en mi frente
Mejor la estrella que ilumina y mata.

Amor de Ciudad Grande

De gorja son y rapidez los tiempos.
Corre cual luz la voz; en lata aguja,
Cual nave despeñada en sirte horrenda,
Húndese el rayo, y en ligera barca
El hombre, como alado, el aire hiende.
¿Así el amor, sin pompa ni misterio
Muere, apenas nacido., de saciado!
Jaula es la villa de palomas muertas
Y ávidos cazadores! Si los pechos
Se rompen de los hombres, y las carnes
Rotas por tierra ruedan, no han de verse
Dentro más que frutillas estrujadas!
Se ama de pie, en las calles, entre el polvo
De los salones y als plazas; muere
La flor que nace. Aquella virgen
Trémula que antes a la muerte daba
La mano pura que a ignorado mozo;
El goce de temer: aquel salirse
Del pecho el corazón; el inefable
Placer de merecer; el grato susto
De caminar deprisa en derechura
Del hogar de la amada, y a sus puertas
Como un niño feliz romper en llanto;-
Y aquel mirar, de nuestro amor al fuego,
Irse tiñiendo de color las rosas,-
Ea, que son patrañas! Pues ¿quién tiene
Tiempo de ser hidalgo? Bien que sienta
Cual áureo vaso o lienzo suntuoso,
Dama gentil en casa de magnate!
O si se tiene sed, se alarga el brazo
Y a la copa que pasa se la apura!
Luego, la copa turbia al polvo rueda,
Y el hábil catador, - manchado el pecho
De una sangre invisible,- sigue alegre,
Coronado de mirtos, su camino!
No son los cuerpos ya sino desechos,
Y fosas, y jirones! Y las almas
No son como en el árbol fruta rica
En cuya blanda piel la almíbar dulce
En su sazón de maduresz rebosa,-
Sino fruta de plaza que a brutales
Golpes el rudo labradoe madura!
¿La edad es ésta de los labios secos!
De las noches sin sueño! De la vida
Estrujada en agraz! ¿Qué es lo que falta
Que la ventura falta? Como liebre
Azorada, el espíritu se esconde,
Trémulo huyendo al cazador que ríe,
Cual en soto selvoso, en nuestro pecho;
Y el deseo, de brazo de la fiebre,
Cual rico cazador recorre el soto.
¡Me espanta la ciudad! ¡Toda está llena
De copas por vaciar, o huecas copas!
¡Tengo miedo ¡ay de mí! De que este vino
Tósigo sea, y en mis venas luego
Cual duende vengador los dientes clave!
¡Tengo sed,- más de un vino que en la tierra
No se sabe beber! ¡No he padecido
Bastante aún, para romper el muro
Que me aparta ¡oh dolor! De mi viñedo!
¡Tomad vosotros, catadores ruines
De vinillos humanos, esos vasos
Donde el jugo de lirio a grandes sorbos
Sin compasión y sin temor se bebe!
Tomad! Yo soy honrado: y tengo miedo!

Príncipe Enano

Para un príncipe enano !Venga mi caballero
Se hace esta fiesta. Por esta senda!
Tiene guedejas rubias, !Entrese mi tirano
Blandas guedejas; Por esta cueva!
Por sobre el hombro blanco Tal es, cuando a mis ojos
Luengas le cuelgan. Su imagen llega,
Sus dos ojos parecen Cual si en lóbrego antro
Estrellas negras: Pálida estrella
!Vuelan, brillan, palpitan, Con fulgores de ópalo
Relampaguean! Todo vistiera.
El para mí es corona, A su paso la sombra
Almohada, espuela. Matices muestra,
Mi mano, que así embrida Como al sol que las hiere
Potros y hienas, Las nubes negras.
Va, mansa y obediente, !Heme ya , puesto en armas,
Donde él la lleva. En la pelea!
Si el ceño frunce, temo; Quiere el príncipe enano
Si se me queja,- Que a luchar vuelva:
Cual de mujer, mi rostro !El para mí es corona,
Nieve se trueca: Almohada, espuela!
Su sangre, pues, anima Y como el sol, quebrando
Mis flacas venas: Las nubes negras,
!Con su gozo mi sangre En banda de colores
Se hincha, o se seca! La sombra trueca,-
Para un príncipe enano El, al tocarla, borda
Se hace esta fiesta. En la onda espesa,
Mi banda de batalla !Entrese mi tirano
Roja y violeta. Por esta cueva!
¿Con que mi dueño quiere !Déjeme que la vida
Que a vivir vuelva? A él, a él le ofrezca!
!Venga mi caballero Para un príncipe enano
Por esta senda! Se hace esta fiesta.

Musa Traviesa

Mi musa? Es un diablillo Contándolo, me inunda
Con ala de ángel. Un gozo grave:-
!Ah, musilla traviesa, Y cual si el monte alegre,
Qué vuelo trae! Queriendo holgarse
Al alba enamorando
Yo suelo, caballero Con voces ágiles,
En sueños graves, Sus hilillos sonoros
Cabalgar horas luengas Desanudase,
Sobre los aires. Y salpicando riscos,
Me entro en nubes rosadas, Labrando esmaltes,
Bajo a hondos mares, Refrescando sedientas
Y en los senos eternos Cálidas cauces,
Hago viajes. Echáralos risueños
Allí asisto a la inmensa Por falda y valle, -
Boda inefable, Así, al alba del alma
Y en los talleres huelgo Regocijándose,
De la luz madre: Mi espíritu encendido
Y con ella es la oscura Me echa a raudales
Vida, radiante, Por las mejillas secas
Y a mis ojos los antros Lágrimas suaves.
Son nidos de ángeles! Me siento, cual si en magno
Al viajero del cielo Templo oficiase:
¿Qué el mundo frágil? Cual si mi alma por mirra
Pues, ¿no saben los hombres Virtiese al aire;
Qué encargo traen? Cual si en mi hombro surgieran
!Rasgarse el bravo pecho, Fuerzas de Atlante;
Vaciar su sangre, Cual si el sol en mi seno
Y andar, andar heridos La luz fraguase: -
Muy largo valle, !Y estallo, hiervo, vibro,
Roto el cuerpo en harapos, Alas me nacen!
Los pies en carne,
Hasta dar sonriendo Suavemente la puerta
-!No en tierra!- exánimes! Del cuarto se abre,
Y entonces sus talleres Y éntranse a él gozosos
La luz les abre, Luz, risas, aire.
Y ven lo que yo veo: Al par da el sol en mi alma
¿Qué el mundo frágil? Y en los cristales:
Seres hay de montaña, !Por la puerta se ha entrado
seres de valle, Mi diablo ángel!
Y seres de pantanos ¿Qué fue de aquellos sueños,
Y lodazales. De mi viaje,
Del papel amarillo,
De mis sueños desciendo, Del llanto suave?
Volando vanse, Cual si de mariposas
Y en papel amarillo Tras gran combate
Cuento el viaje. Volaran alas de oro

Por tierra y aire, Mis libros lance,
Así vuelan las hojas Y siéntese magnífico
Do cuento el trance. Sobre el desastre,
Hala acá el travesuelo Y muéstreme riendo,
Mi paño árabe; Roto el encaje-
Allá monta en el lomo -!Qué encaje no se rompe
De un incunable; En el combate!-
Un carcax con mis plumas Su cuello, en que la risa
Fabrica y átase; Gruesa onda hace!
Un sílex persiguiendo Venga, y por cauce nuevo
Vuelca un estante, Mi vida lance,
Y !allá ruedan por tierra Y a mis manos la vieja
Versillos frágiles, Péñola arranque,
Brumosos pensadores, Y del vaso manchado
Lópeos galanes! La tinta vacie!
De águilas diminutas !Vaso puro de nácar:
Puéblase el aire: Dame a que harte
!Son las ideas, que ascienden, Esta sed de pureza:
Rotas sus cárceles! Los labios cánsame!
¿Son éstas que lo envuelven
Del muro arranca, y cíñese, Carnes, o nácares?
Indio plumaje: La risa, como en taza
Aquella que me dieron De ónice árabe,
De oro brillante, En su incólume seno
Pluma, a marcar nacida Bulle triunfante:
Frentes infames, !Hete aquí, hueso pálido,
De su caja de seda Vivo y durable!
Saca, y la blande: Hijo soy de mi hijo!
Del sol a los requiebros El me rehace!
Brilla el plumaje,
Que baña en aúreas tintas Pudiera yo, hijo mío,
Su audaz semblante. Quebrando el arte
De ambos lados el rubio Universal, muriendo
Cabello al aire, Mis años dándote,
A mí súbito viénese Envejecerte súbito,
A que lo abrace. La vida ahorrarte!-
De beso en beso escala Mas no: que no verías
Mi mesa frágil; En horas graves
!Oh, Jacob, mariposa, Entrar el sol al alma
Ismaëlillo, árabe! Y a los cristales!
¿Qué ha de haber que me guste Hierva en tu seno puro
Como mirarle Risa asonante:
De entre polvo de libros Rueden pliegues abajo
Surgir radiante, Libros exangës:
Y, en vez de acero, verle Sube, Jacob alegre,
De pluma armarse, La escala suave:
Y buscar en mis brazos Ven, y de beso en beso
Tregua al combate? Mi mesa asaltes:-
Venga, venga Ismaelillo: !Pues ésa es mi musilla,
La mesa asalte, Mi diablo ángel!
Y por los anchos pliegues !Ah, musilla traviesa,
Del paño árabe Qué vuelo trae!
En rota vergonzosa

Penachos Vívidos

Como taza en que hierve Ora en carreras locas,
De transparente vino O en sonoros relinchos,
En doradas burbujas O sacudiendo el aire
El generoso espíritu; El crinaje magnífico;-
Como inquieto mar joven Asi mis pensamientos
Del cauce nuevo henchido Rebosan en mí vividos,
Rebosa, y por las playas Y en crespa espuma de oro
Bulle y muere tranquilo; Besan tus pies sumisos,
O en fúlgidos penachos
Como manada alegre De varios tintes ricos,
De bellos potros vivos Se mecen y se inclinan
Que en la mañana clara Cuando tú pasas -hijo!
Muestran su regocijo,

Valle Lozano

Dígame mi labriego Otros, con dagas grandes
¿Cómo es que ha andado Mi pecho araron:
En esta noche lóbrega Pues, ¿qué hierro es el tuyo
Este hondo campo? Que no hace daño?
Dígame de qué flores Y esto dije -y el niño
Untó el arado Riendo me trajo
Que la tierra olorosa En sus dos manos blancas
Trasciende a nardos? Un beso casto.
Dígame de qué ríos
Regó ese prado,
Que era un valle muy negro
Y ora es lozano?

Versos Libres

Hierro
Ganado tengo el pan: hágase el verso,-
Y en su comercio dulce se ejercite
La mano, que cual prófugo perdido
Entre oscuras malezas, o quien lleva
A rastra enorme peso, andaba ha poco
Sumas hilando y revolviendo cifras.
Bardo ¿consejo quieres? Pues descuelga
de la pálida espalda ensangrentada
El arpa dívea, acalla los sollozos
Que a tu garganta como mar en furia
Se agolparán, y en la madera rica
Taja plumillas de escritorio y echa
Las cuerdas rotas al movible viento.
¡ Oh alma!, ¡oh, alma buena! ¡mal oficio
Tienes!: ¡póstrate, calla, cede, lame
Manos de potentado, ensalza, excusa
Defectos, tenlos –que es mejor manera
De excusarlos, y mansa y temerosa
Vicios celebra, encumbra vanidades:
Verás entonces, alma, cuál se trueca
En plato de oro rico tu desnudo
Plato de pobre!
Pero guarda ¡oh alma!
¡Que usan los hombres hoy oro empañado!
Ni de esos cures, que fabrican de oro
Sus joyas el bribón y el barbilindo:
Las armas no, -las armas son de hierro!
Mi mal es rudo: la ciudad lo encona:
Lo alivia el campo inmenso: ¡otro más vasto
Lo aliviará mejor! –Y las oscuras
Tardes me atraen, cual si mi patria fuera
La dilatada sombra.
Era yo niño-
Y con filial amor miraba al cielo,
¡Cuán pobre a mi avaricia el descuidado
Cariño del hogar! ¡Cuán tristemente
Bañado el rostro ansioso en llanto largo
Con mis ávidos ojos perseguía
La madre austera, el padre pensativo
Sin que jamás los labios ardorosos
Del corazón voraz la sed saciasen.
¡ Oh verso amigo,
Muero de soledad, de amor me muero!
No de vulgar amor; estos amores
Envenenan y ofuscan: no es hermosa
La fruta en la mujer, sino la estrella
La tierra ha de ser luz, y todo vivo
Debe en torno de sí dar lumbre de astro.
¡ oh, estas damas de muestra ¡ ¡oh, estas copas
de carne! ¡oh, estas siervas, ante el dueño
que las ennjoya y que las nutre echadas!
¡ te digo, oh verso, que los dientes duelen
de comer de esta carne!
Es de inefable
Amor del que yo muero, -del muy dulce
Menester de llevar, como se lleva
Un niño tierno en las cuidadosas manos,
Cuanto de bello y triste ven mis ojos.
Del sueño, que las fuerzas no repara
Sino de los dichosos, y a los tristes
El duro humor y la fatiga aumenta,
Salto, al Sol, como un ebrio. Con las manos
Mi frente oprimo, y de los turbios ojos
Brota raudal de lágrimas. ¡ Y miro
El Sol tan bello y mi desierta alcoba,
Y mi virtud inútil, y las fuerzas
Que cual tropel famélico de hirsutas
Fieras saltan de mí buscando empleo;
Y el aire hueco palpo, y en el muro
Frío y desnudo el cuerpo vacilante
Apoyo, y en el cráneo estremecido
En agonía flota el pensamiento,
Cual leño de bajel despedazado
Que el mar en furia a playa ardiente arroja!
¡ Y echo a andar, como un muerto que camina,
Loco de amor, de soledad, de espanto!
¡Amar, agobia! ¡es tósigo el exceso
de amor! Y la prestada casa oscila
Cual barco en tempestad: en el destierro
Naúfrago es todo hombre, y toda casa
Inseguro bajel, al mar vendido!

¡Sólo las flores del paterno prado
Tienen olor! ¡Sólo las seibas patrias
Del sol amparan! Como en vaga nube
Por suelo extraño se anda; las miradas
Injurias nos parecen, y el sol mismo,
¡Más que en grato calor, enciende en ira!
¡No de voces queridas puebla el eco
los aires de otras tierras: y no vuelan
del arbolar espeso entre las ramas
los pálidos espíritus amados!
De carne viva y profanadas frutas
Viven los hombres, -¡ay! mas el proscripto
¡ De sus entrañas propias se alimenta!
¡ Tiranos: desterrad a los que ancalzan
el honor de vuestro odio: ya son muertos!
Valiera más ¡ oh barbaros! que al punto
De arrebatarlos al hogar, hundiera
En lo más hondo de su pecho honrado
Vuestro esbirro más cruel su hoja más dura!
Grato es morir, horrible, vivir muerto.
Mas no! mas no! La dicha es una prenda
De compasión de la fortuna al triste
Que no sabe domarla: a sus mejores
Hijos desgracias da naturaleza:
Fecunda el hierro al llano, el golpe al hierro!

Canto de Otoño

Bien; ya lo sé!: -la muerte está sentada
A mis umbrales: cautelosa viene,
Porque sus llantos y su amor no apronten
En mi defensa, cuando lejos viven
Padres e hijo.-al retornar ceñudo
De mi estéril labor, triste y oscura,
Con que a mi casa del invierno abrigo,
De pie sobre las hojas amarillas,
En la mano fatal la flor del sueño,
La negra toca en alas rematada,
Ávido el rostro, - trémulo la miro
Cada tarde aguardándome a mi puerta
En mi hijo pienso, y de la dama oscura
Huyo sin fuerzas devorado el pecho
De un frenético amor! Mujer más bella
No hay que la muerte!: por un beso suyo
Bosques espesos de laureles varios,
Y las adelfas del amor, y el gozo
De remembrarme mis niñeces diera!
...Pienso en aquél a quien el amor culpable
trajo a vivir, - y, sollozando, esquivo
de mi amada los brazos: - mas ya gozo
de la aurora perenne el bien seguro.
Oh, vida, adios: - quien va a morir, va muerto.
Oh, duelos con la sombra: oh, pobladores
Ocultos del espacio: oh formidables
Gigantes que a los vivos azorados
Mueren, dirigen, postran, precipitan!
Oh, cónclave de jueces, blandos sólo
A la virtud, que nube tenebrosa,
En grueso manto de oro recogidos,
Y duros como peña, aguardan torvos
A que al volver de la batalla rindan
-como el frutal sus frutos-
de sus obras de paz los hombres cuenta,
de sus divinas alas!... de los nuevos
árboles que sembraron, de las tristes
lágrimas que enjugaron, de las fosas
que a los tigres y vívoras abrieron,
y de las fortalezas eminentes
que al amor de los hombres levantaron!
¡esta es la dama, el Rey, la patria, el premio
apetecido, la arrogante mora
que a su brusco señor cautiva espera
llorando en la desierta espera barbacana!:
este el santo Salem, este el Sepulcro
de los hombres modernos:-no se vierta
más sangre que la propia! No se bata
sino al que odia el amor! Únjase presto
soldados del amor los hombres todos!:
la tierra entera marcha a la conquista
De este Rey y señor, que guarda el cielo!
...Viles: el que es traidor a sus deberes.
Muere como traidor, del golpe propio
De su arma ociosa el pecho atravesado!
¡Ved que no acaba el drama de la vida
En esta parte oscura! ¡Ved que luego
Tras la losa de mármol o la blanda
Cortina de humo y césped se reanuda
El drama portentoso! ¡y ved, oh viles,
Que los buenos, los tristes, los burlados,
Serán een la otra parte burladores!
Otros de lirio y sangre se alimenten:
¡Yo no! ¡yo no! Los lóbregos espacios
rasgué desde mi infancia con los tristes
Penetradores ojos: el misterio
En una hora feliz de sueño acaso
De los jueces así, y amé la vida
Porque del doloroso mal me salva
De volverla a vivi. Alegremente
El peso eché del infortunio al hombro:
Porque el que en huelga y regocijo vive
Y huye el dolor, y esquiva las sabrosas
Penas de la virtud, irá confuso
Del frío y torvo juez a la sentencia,
Cual soldado cobarde que en herrumbre
Dejó las nobles armas; ¡y los jueces
No en su dosel lo ampararán, no en brazos
Lo encumbrarán, mas lo echarán altivos
A odiar, a amar y a batallar de nuevo
En la fogosa y sofocante arena!
¡Oh! ¿qué mortal que se asomó a la vida
vivir de nuevo quiere? ...
Puede ansiosa
La Muerte, pues, de pie en las hojas secas,
Esperarme a mi umbral con cada turbia
Tarde de Otoño, y silenciosa puede
Irme tejiendo con helados copos
Mi manto funeral.
No di al olvido
Las armas del amor: no de otra púrpura
Vestí que de mi sangre.
Abre los brazos, listo estoy, madre Muerte:
Al juez me lleva!
Hijo!...Qué imagen miro? qué llorosa
Visión rompe la sombra, y blandamente
Como con luz de estrella la ilumina?
Hijo!... qué me demandan tus abiertos
Brazos? A qué descubres tu afligido
Pecho? Por qué me muestran tus desnudos
Pies, aún no heridos, y las blancas manos
Vuelves a mí?
Cesa! calla! reposa! Vive: el padre
No ha de morir hasta que la ardua lucha
Rico de todas armas lance al hijo!-
Ven, oh mi hijuelo, y que tus alas blancas
De los abrazos de la muerte oscura
Y de su manto funeral me libren!

BOSQUE DE ROSAS

Allí despacio te diré mis cuitas;
Allí en tu boca escribiré mis versos!—
Ven, que la soledad será tu escudo!
Pero, si acaso lloras, en tus manos
Esconderé mi rostro, y con mis lágrimas
Borraré los extraños versos míos.

Sufrir ¡tú a quien yo amo, y ser yo el casco
Brutal, y tú, mi amada, el lirio roto?
Oh, la sangre del alma, tú la has visto?
Tiene manos y voz, y al que la vierte
Eternamente entre la sombra acusa.
¡Hay crímenes ocultos, y hay cadáveres
De almas, y hay villanos matadores!
Al bosque ven: del roble más erguido
Un pilòn labremos, y en el pilòn
Cuantos engañen a mujer pongamos!

Esta es la lidia humana: la tremenda
Batalla de los cascos y los lirios!
Pues los hombres soberbios ¿no son fieras?
Bestias y fieras! Mira, aquí te traigo
Mi bestia muerta, y mi furor domado.—
Ven, a callar; a murmurar; al ruido
De las hojas de Abril y los nidales.
Deja, oh mi amada, las paredes mudas
De esta casa ahoyada y ven conmigo
No al mar que bate y ruge sino al bosque
De rosas que hay al fondo de la selva.
Allí es buena la vida, porque es libre—
Y la virtud, por libre, será cierta,
Por libre, mi respeto meritorio.
Ni el amor, si no es libre, da ventura.
¡Oh, gentes ruines, las que en calma gozan
De robados amores! Si es ajeno
El cariño, el placer de respetarlo
Mayor mil veces es que el de su goce;
Del buen obrar ¡qué orgullo al pecho queda
Y còmo en dulces lágrimas rebosa,
Y en extrañas palabras, que parecen
Aleteos, no voces! Y ¡qué culpa
La de fingir amor! Pues hay tormento
Como aquél, sin amar, de hablar de amores!
Ven, que allí triste iré, pues yo me veo!
Ven, que la soledad será tu escudo!

FLORES DEL CIELO

Leí estos versos de Ronsard:
«Je vous envoie un bouquet que ma main
Vient de trier de ces fleurs épanouies»,
y escribí esto:

Flores? No quiero flores! Las del cielo
Quisiera yo segar!
Cruja, cual falda
De monte roto, esta cansada veste
Que me encinta y engrilla con sus miembros
Como con sierpes,— y en mi alma sacian
Su hambre, y asoman a la cueva lòbrega
Donde mora mi espíritu, su negra
Cabeza, y boca roja y sonriente!—
Caiga, como un encanto, este tejido
Enmarañado, de raíces! —Surjan
Donde mis brazos alas,— y parezca
Que, al ascender por la solemne atmòsfera,
De mis ojos, del mundo a que van llenos,
Ríos de luz sobre los hombres rueden!

Y huelguen por los húmedos jardines
Bardos tibios segando florecillas:—
Yo, pálido de amor, de pie en las sombras,
Envuelto en gigantesca vestidura
De lumbre astral, en mi jardín, el cielo,
Un ramo haré magnífico de estrellas:
¡No temblará de asir la luz mi mano!;

Y buscaré, donde las nubes duermen,
Amada, y en su seno la más viva
Le prenderé, y esparciré las otras
Por su áurea y vaporosa cabellera.

COPA CICLÓPEA

El sol alumbra: ya en los aires miro
La copa amarga: ya mis labios tiemblan,
—No de temor, que prostituye,— de ira!...
El Universo, en las mañanas alza
Medio dormido aún de un dulce sueño
En las manos la tierra perezosa,
Copa inmortal, donde
Hierven al sol las fuerzas de la vida!—
Al niño triscador, al venturoso
De alma tibia y mediocre, a la fragante
Mujer que con los ojos desmayados
Abrirse ve en el aire extrañas rosas,
Iris la tierra es, roto en colores,—
Raudal que juvenece, y rueda limpio
Por perfumado llano, y al retozo
Y al desmayo después plácido brinda!—
Y para mí, porque a los hombres amo
Y mi gusto y mi bien terco descuido,
La tierra melancòlica aparece
Sobre mi frente que la vida bate,
De lúgubre color inmenso yugo!
La frente encorvo, el cuello manso inclino,
Y, con los labios apretados, muero.

POMONA

Oh, ritmo de la carne, oh melodía,
Oh licor vigorante, oh filtro dulce
De la hechicera forma! —no hay milagro
En el cuento de Lázaro, si Cristo
Llevò a su tumba una mujer hermosa!

Qué soy— quién es, sino Memnòn en donde
Toda la luz del Universo canta,—
Y cauce humilde en que van revueltas,
Las eternas corrientes de la vida? —
Iba,— como arroyuelo que cansado
De regar plantas ásperas fenece,
Y, de amor por el Sol noble transido,
A su fuego con gozo se evapora:
Iba, —cual jarra que el licor ligero
Hinche, sacude, en el fermento rompe,
Y en silenciosos hilos abandona:
Iba,— cual gladiador que sin combate
Del incòlume escudo ampara el rostro
Y el cuerpo rinde en la ignorada arena
...Y súbito,— las fuerzas juveniles
De un nuevo mar, el pecho rebosante
Hinchen y embargan,— el cansado brío
Arde otra vez,— y puebla el aire sano
Música suave y blando olor de mieles!
Porque a mis ojos los fragantes brazos
En armònico gesto alzò Pomona.

MEDIA NOCHE

Oh, qué vergüenza!: —El sol ha iluminado
La tierra: el amplio mar en sus entrañas
Nuevas columnas a sus naves rojas
Ha levantado: el monte, granos nuevos
Juntò en el curso del solemne día
A sus jaspes y breñas: en el vientre
De las aves y bestias nuevos hijos
Vida, que es forma, cobran: en las ramas
Las frutas de los árboles maduran:—
Y yo, mozo de gleba, he puesto sòlo,
Mientras que el mundo gigantesco crece,
Mi jornal en las ollas de la casa!

Por Dios, que soy un vil!:— No en vano el sueño
A mis pálidos ojos es negado!
No en vano por las calles titubeo
Ebrio de un vino amargo, cual quien busca
Fosa ignorada donde hundirse, y nadie
Su crimen grande y su ignominia sepa!
No en vano el corazòn me tiembla ansioso
Como el pecho sin calma de un malvado!

El cielo, el cielo, con sus ojos de oro
Me mira, y ve mi cobardía, y lanza
Mi cuerpo fugitivo por la sombra
Como quien loco y desolado huye
De un vigilante que en sí mismo lleva!
La tierra es soledad! la luz se enfría!
Adonde iré que este volcan se apague?
Adonde iré que el vigilante duerma?

Oh, sed de amor! —oh, corazòn, prendado
De cuanto vivo el Universo habita;

Del gusanillo verde en que se trueca
La hoja del árbol: —del rizado jaspe
En que las ondas de la mar se cuajan:—
De los árboles presos, que a los ojos
Me sacan siempre lágrimas: —del lindo
Bribòn gentil que con los pies desnudos
En fango o nieve, diario o flor pregona.
Oh, corazòn, —que en el carnal vestido
No hierros de hacer oro, ni belfudos
Labios glotones y sensuosos mira,—
Sino corazas de batalla, y hornos
Donde la vida universal fermenta!—

Y yo, pobre de mí!, preso en mi jaula,
La gran batalla de los hombres miro!—
[1878]

YUGO Y ESTRELLA

Cuando nací, sin sol, mi madre dijo:
—Flor de mi seno, Homagno generoso
De mí y de la Creaciòn suma y reflejo,
Pez que en ave y corcel y hombre se torna,
Mira estas dos, que con dolor te brindo,
Insignias de la vida: ve y escoge.
Éste, es un yugo: quien lo acepta, goza:
Hace de manso buey, y como presta
Servicio a los señores, duerme en paja
Caliente, y tiene rica y ancha avena.
Ésta, oh misterio que de mí naciste
Cual la lumbre naciò de la montaña,
Ésta, que alumbra y mata, es una estrella:
Como que riega luz, los pecadores
Huyen de quien la lleva, y en la vida,
Cual un monstruo de crímenes cargado,
Todo el que lleva luz, se queda solo.
Pero el hombre que al buey sin pena imita,
Buey vuelve a ser, y en apagado bruto
La escala universal de nuevo empieza.
El que la estrella sin temor se ciñe,
Como que crea, crece!
Cuando al mundo
De su copa el licor vaciò ya el vivo:
Cuando, para manjar de la sangrienta
Fiesta humana, sacò contento y grave
Su propio corazòn: cuando a los vientos
De Norte y Sur virtiò su voz sagrada,—
La estrella como un manto, en luz lo envuelve,

Se enciende, como a fiesta, el aire claro,
Y el vivo que a vivir no tuvo miedo,
Se oye que un paso más sube en la sombra!

—Dame el yugo, oh mi madre, de manera
Que puesto en él de pie, luzca en mi frente
Mejor la estrella que ilumina y mata.

ISLA FAMOSA

Aquí estoy, solo estoy, despedazado.
Ruge el cielo: las nubes se aglomeran,
Y aprietan, y ennegrecen, y desgajan:
Los vapores del mar la roca ciñen:
Sacra angustia y horror mis ojos comen:
A qué, Naturaleza embravecida,
A qué la esteril soledad en torno
De quien de ansia de amor rebosa y muere?
Dònde, Cristo sin cruz, los ojos pones?
Dònde, oh sombra enemiga, dònde el ara
Digna por fin de recibir mi frente?
En pro de quién derramaré mi vida?

—Rasgòse el velo: por un tajo ameno
De claro azul, como en sus lienzos abre
Entre mazos de sombra Díaz famoso,
El hombre triste de la roca mira
En lindo campo tropical, galanes
Blancos, y Venus negras, de unas flores
Fétidas y fangosas coronados:

Danzando van: a cada giro nuevo
Bajo los muelles pies la tierra cede!
Y cuando en ancho beso los gastados
Labios sin lustre ya, trémulos juntan,
Sáltanle de los labios agoreras
Aves tintas en hiel, aves de muerte.

SED DE BELLEZA

Solo, estoy solo: viene el verso amigo,
Como el esposo diligente acude
De la erizada tòrtola al reclamo.
Cual de los altos montes en deshielo
Por breñas y por valles en copiosos
Hilos las nieves desatadas bajan—
Así por mis entrañas oprimidas
Un balsámico amor y una avaricia
Celeste de hermosura se derraman.
Tal desde el vasto azul, sobre la tierra,
Cual si de alma de virgen la sombría
Humanidad sangrienta perfumasen,
Su luz benigna las estrellas vierten
Esposas del silencio! —y de las flores
Tal el aroma vago se levanta.

Dadme lo sumo y lo perfecto: dadme
Un dibujo de Angelo: una espada
Con puño de Cellini, más hermosa
Que las techumbres de marfil calado
Que se place en labrar Naturaleza.

El cráneo augusto dadme donde ardieron
El universo Hamlet y la furia
Tempestuosa del moro: —la manceba
India que a orillas del ameno río
Que del viejo Chichén los muros baña
A la sombra de un plátano pomposo
Y sus propios cabellos, el esbelto
Cuerpo bruñido y nítido enjugaba.
Dadme mi cielo azul... dadme la pura
Alma de mármol que al soberbio Louvre
Dio, cual su espuma y flor, Milo famosa.

¡OH, MARGARITA!

Una cita a la sombra de tu oscuro
Portal donde el friecillo nos convida
A apretarnos los dos, de tan estrecho
Modo, que un solo cuerpo los dos sean:
Deja que el aire zumbador resbale,
Cargado de salud, como travieso
Mozo que las corteja, entre las hojas,
Y en el pino
Rumor y majestad mi verso aprenda.
Sòlo la noche del amor es digna.
La oscuridad, la soledad convienen.
Ya no se puede amar, ¡oh Margarita!

ÁGUILA BLANCA

De pie, cada mañana,
Junto a mi áspero lecho está el verdugo.—

Brilla el sol, nace el mundo, el aire ahuyenta
Del cráneo la malicia,—
Y mi águila infeliz, mi águila blanca
Que cada noche en mi alma se renueva,
Al alba universal las alas tiende
Y camino del sol emprende el vuelo.
Y silencioso el bárbaro verdugo
De un nuevo golpe de puñal le quiebra
El fuerte corazòn cada mañana.
Y en vez del claro vuelo al sol altivo
Por entre pies, ensangrentada, rota,
De un grano en busca el águila rastrea.

Oh noche, sol del triste, amable seno
Donde su fuerza el corazòn revive,
Perdura, apaga el sol, toma la forma
De mujer, libre y pura, a que yo pueda
Ungir tus pies, y con mis besos locos
Ceñir tu frente y calentar tus manos.
Líbrame, eterna noche, del verdugo,
O dale, a que me dé, con la primera
Alba, una limpia y redentora espada.
Que con qué la has de hacer? Con luz de estrellas!

HE VIVIDO: ME HE MUERTO...

He vivido: me he muerto: y en mi andante
Fosa sigo viviendo: una armadura
Del hierro montaraz del siglo octavo,
Menos, sí, menos que mi rostro pesa.
Al cráneo inquieto lo mantengo fijo

Porque al rodar por tierra el mar de llanto
[............................], no asombre.
Quejarme, no me quejo: que es de lacayos
Quejarse, y de mujeres,
Y de aprendices de la trova, manos
Nuevas en liras viejas: —Pero vivo
Cual si mi ser entero en un agudo
Desgarrador sollozo se exhalara.—
De tierra, a cada sol mis restos propios
Recojo, en junto los apilo, a rastras
A la implacable luz y a los voraces
Hombres cual si viviesen los paseo:
Mas si frente a la luz me fuese dado
Como en la sombra donde duermo, al polvo
Mis disfraces echar, viérase súbito
Un cuerpo sin calor venir a tierra
Tal como un monte muerto que en sus propias
Inanimadas faldas se derrumba.

He vivido: al deber juré mis armas
Y ni una vez el sol doblò las cuestas
Sin que mi lidia y mi victoria viere:—
Ni hablar, ni ver, ni pensar yo quisiera!
Cruzados ambos brazos, como en nube
Parda, en mortal sosiego me hundiría.
De noche, cuando al sueño a sus soldados
En el negro cuartel llama la vida,
La espalda vuelvo a cuanto vive: al muro
La frente doy, y como jugo y copia
De mis batallas en la tierra miro—
La rubia cabellera de una niña
Y la cabeza blanca de un anciano!

ESTROFA NUEVA

Cuando, oh Poesía,
Cuando en tu seno reposar me es dado!—
Ancha es y hermosa y fúlgida la vida:
Que éste o aquél o yo vivamos tristes,
Culpa de éste o aquél será, o mi culpa!
Nace el corcel, del ala más lejano
Que el hombre, en quien el ala encumbradora
Ya en los ingentes brazos se diseña:
Sin más brida el corcel nace que el viento
Espoleador y flameador,— al hombre
La vida echa sus riendas en la cuna!
Si las tuerce o revuelve, y si tropieza
Y da en atolladero, a sí se culpe
Y del incendio o del zarzal redima
La destrozada brida: sin que al noble
Sol y [.................] vida desafíe.
De nuestro bien o mal autores somos,
Y cada cual autor de sí: la queja
A la torpeza y la deshonra añade
De nuestro error: cantemos, sí, cantemos
Aunque las hidras nuestro pecho roan
El Universo colosal y hermoso!

Un obrero tiznado, una enfermiza
Mujer, de faz enjuta y dedos gruesos:
Otra que al dar al sol los entumidos
Miembros en el taller, como una egipcia
Voluptuosa y feliz, la saya burda
Con las manos recoge, y canta, y danza:
Un niño que, sin miedo a la ventisca,

Como el soldado con el arma al hombro,
Va con sus libros a la escuela: el denso
Rebaño de hombres que en silencio triste
Sale a la aurora y con la noche vuelve
Del pan del día en la difícil busca,—
Cual la luz a Memnòn, mueven mi lira.
Los niños, versos vivos, los heroicos
Y pálidos ancianos, los oscuros
Hornos donde en bridòn o tritòn truecan
Los hombres victoriosos las montañas
Astiánax son y Andròmaca mejores,
Mejores, si, que los del viejo Homero.

Naturaleza siempre viva: el mundo
De minotauro yendo a mariposa
Que de rondar el sol enferma y muere:
Dejad, por Dios, que la mujer cansada
De amar, con leche y menjurjes
Su piel rugosa y su verdad restaure,
Repíntense las viejas: la doncella
Con rosas naturales se corone:—
La sed de luz, que como el mar salado
La de los labios, con el agua amarga
De la vida se irrita: la columna
Compacta de asaltantes, que sin miedo,
Al Dios de ayer en los desnudos hombros
La mano libre y desferrada ponen,—

Y los ligeros pies en el vacío,—
Poesía son, y estrofa alada, y grito
Que ni en tercetos ni en octava estrecha
Ni en remilgados serventesios caben:

Vaciad un monte,— en tajo de Sol vivo
Tallad un plectro: o de la mar brillante
El seno rojo y nacarado, el molde
De la triunfante estrofa nueva sea!

Como nobles de Nápoles, fantasmas
Sin carne ya y sin sangre, que en palacios
Muertos y oscuros con añejas chupas
De comido blasòn, a paso sordo
Andan, y al mundo que camina enseñan
Como un grito sin voz la seca encía,
Así, sobre los árboles cansados,
Y los ciriales rotos, y los huecos
De oxidadas diademas, duendecillos
Con chupa vieja y metro viejo asoman!
No en tronco seco y muerto hacen sus nidos,
Alegres recaderos de mañana,
Las lindas aves, cuerdas y gentiles:
Ramaje quieren suelto y denso, y tronco
Alto y robusto, en fibra rico y savia.
Mas con el sol se alza el deber: se pone
Mucho después que el sol: de la hornería
Y su batalla y su fragor cansada
La mente plena en el rendido cuerpo,
Atormentada duerme, —como el verso
Vivo en los aires, por la lira rota
Sin dar sonidos desolado pasa!

Perdona, pues, oh estrofa nueva, el tosco
Alarde de mi amor. Cuando, oh Poesía,
Cuando en tu seno reposar me es dado.

MUJERES

1
Ésta, es rubia: ésa, oscura: aquélla, extraña
Mujer de ojos de mar y cejas negras:
Y una cual palma egipcia alta y solemne
Y otra como un canario gorjeadora.
Pasan, y muerden: los cabellos luengos
Echan, como una red: como un juguete
La lánguida beldad ponen al labio
Casto y febril del amador que a un templo
Con menos devociòn que al cuerpo llega
De la mujer amada: ella, sin velos.
Yace, y a su merced; —él, casto y mudo
En la inflamada sombra alza dichoso
Como un manto imperial de luz de aurora.
Cual un pájaro loco en tanto ausente
En frágil rama y en menudas flores
De la mujer el alma travesea:
Noble furor enciende al sacerdote
Y a la insensata, contra el ara augusta
Como una copa de cristal rompiera:—
Pájaros, sòlo pájaros: el alma
Su ardiente amor reserve al universo.

2

Vino hirviente es amor: del vaso afuera,
Echa, brillando al Sol, la alegre espuma:

Y en sus claras burbujas, desmayados
Cuerpos, rizosos niños, cenadores
Fragantes y amistosas alamedas
Y juguetones ciervos se retratan:
De joyas, de esmeraldas, de rubíes,
De ònices y turquesas y del duro
Diamante al fuego eterno derretidos,
Se hace el vino satánico: Mañana
El vaso sin ventura que lo tuvo
Cual comido de hienas, y espantosa
Lava mordente se verá quemado.

3

Bien duerma, bien despierte, bien recline—
Aunque no lo reclino— bien de hinojos,
Ante un niño que llega el cuerpo doble
Que no se dobla a viles y a tiranos,
Siento que siempre estoy en pie: —si suelo
Cual del niño en los rizos suele el aire
Benigno, en los piadosos labios tristes
Dejar que vuele una sonrisa, —es fijo
Así, sépalo el mozo, así sonríen
Cuantos nobles y crédulos buscaron
El sol eterno en la belleza humana.
Sòlo hay un vaso que la sed apague
De hermosura y amor: Naturaleza
Abrazos deleitosos, híbleos besos
A sus amantes pròdiga regala.

4

Para que el hombre los tallara puso
El monte y el volcán Naturaleza,—
El mar, para que el hombre ver pudiese
Que era menor que su cerebro,— en horno
Igual, sol, aire y hombres elabora.
Porque los dome, el pecho al hombre inunda
Con pardos brutos y con torvas fieras.
¡Y el hombre, no alza el monte: no en el libre
Aire, ni en sol magnífico se trueca:
Y en sus manos sin honra, a las sensuales
Bestias del pecho el corazòn ofrece:
A los pies de la esclava vencedora:
El hombre yace, deshonrado, muerto.

ASTRO PURO

De un muerto, que al calor de un astro puro,
De paso por la tierra, como un manto
De oro sintiò sobre sus huesos tibios
El polvo de la tumba, al sol radiante
Resucitò gozoso, viviò un día,
Y se volviò a morir,— son estos versos:

Alma piadosa que a mi tumba llamas
Y cual la blanca luz de astros de Enero,
Por el palacio de mi pecho en ruinas
Entras, e irradias, y los restos fríos
De los que en él voraces habitaron
Truecas, oh maga! en candidas palomas:—
Espíritu, pureza, luz, ternura,
Aves sin pies que el ruido humano espanta,
Señora de la negra cabellera,

El verso muerto a tu presencia surge
Como a las dulces horas el rocío
En el oscuro mar el sol dorado
Y álzase por el aire, cuanto existe
Cual su manto en el vuelo recogiendo,
Y a ti llega, y se postra, y por la tierra
En colosales pliegues [...........]
Con majestad de púrpura romana.
Besé tus pies,— te vi pasar: Señora,
Perfume y luz tiene por fin la tierra!
El verso aquel que a dentelladas duras
La vida diaria y ruin me remordía
Y en ásperos retazos, de mis secos
Y codiciosos labios se exhalaba,
Ora triunfante y melodioso bulle,
Y como ola de mar al sol sereno
Bajo el espacio azul rueda en espuma:
Oh mago, oh mago amor!
Ya compañía
Tengo para afrontar la vida eterna:
Para la hora de la luz, la hora
De reposo y de flor, ya tengo cita.

Esto diciendo, los abiertos brazos
Tendiò el cantor, como a abrazar. El vivo
Amor que su viril estrofa mueve
Sòlo durò lo que la estrofa dura:
Alma infeliz el alma ardiente, aquélla
En que el ascua más leve alza un incendio
[...........""..........] y el sueño

Que vio esplender, y quiso asir, hundiòse
Como un águila muerta: el ígneo, el [...]
Callò, brillò, volviò solo a su tumba.

HOMAGNO AUDAZ

Homagno audaz, de tanto haber vivido
Con el alma, que quema, se moría.—
Por las còncavas sienes las canosas
Lasas guedejas le colgaban: hinca
Las silenciosas manos en los secos.
Muslos: los labios, como ofensa augusta
Al negro pueblo universal, horrible
Pueblo infeliz y hediondo de los Midas,
Junta como quien niega: y en los claros
Ojos de ansia y amor, que la vislumbre
De la muerte feliz, arroba, brilla
Como en selva nocturna hoguera blanca
La mirada caudal de un Dios que muere
Remordido de hormigas:
Suplicante

A sus llagados pies Jòveno hermoso
Tiéndese y llora; y en los negros ojos
Desolaciòn patética le brilla:
No, no Homagno, ¡negras ropas visten
Las mujeres de estos tiempos! —en que—
Como hojas verdes en invierno, lucen:
Oh las mujeres, oh las necias, trajes
De rosas sin olor: —jubòn rosado,
Con trajes anchos de perlada seda:—
En los [...............] el galano
Talle le ciñen: —oh dime, dime Homagno,
De este palacio de que sales; dime
Qué secreto conjuro la uva rompe
De las sabrosas mieles: di qué llave
Abre las puertas del placer profundo
Que fortalece y embalsama: dilo,
Oh noble Homagno, a Jòveno extranjero:—

La sublime piedad abriò los labios
Del moribundo noble musitando:
La llave quieres, Jòveno, del mundo?
La llave de la fuerza, la del goce
Sereno y penetrante, la del hondo
Valor que a mundos y a villas,
Cual gigante amazona desafía;
La del escudo impenetrable, escudo
Contra la tentadora humana Infamia!
Yo ni de dioses ni de filtro tengo
Fuerzas maravillosas: he vivido,
Y la divinidad está en la vida!:
¡Mira si no la frente de los viejos!

Estréchame la mano: no, no esperes
A que yo te la tienda: ¡yo sabia
Antes tenderla, de mi hermoso modo
Que envolvía en sombra de amor el Universo!
Hoy, ya no puedo alzarla de la piedra
Donde me asiento: aunque el corazòn
Plumas nuevas se viste y tiende el ala:
¡No acaba el alma humana en este mundo!
Ya, cual bucles de piedra, en mi mondado
Cráneo cuelgan mis últimos cabellos;
Pero debajo no! debajo vibra
Todo el fuego magnífico y sonoro
Que mantiene la tierra!
Ven y toma
Esta mano que ha visto mucha pena!
Dicen que así verás lo que yo he visto.
¡Aprieta bien, aprieta bien mi mano!
Es bueno ir de la mano de los jòvenes!:
¡Así, de sombra a luz, crece la vida!
¡Déjame divagar: la mente vaga
Como las nubes, madres de la tierra!

Mozo, ven, pues: ase mi mano y mira:
Aquí están, a tus ojos, en hilera,
Frías y dormidas como estatuas, todas
Las que de amor el pecho te han movido:
¡Las llaves falsas, Jòveno, del cielo!
Una no más sencillamente lo abre
Como nuestro dominio: pero nota
Còmo estas barbas a la tierra llegan
Blancas y ensangrentadas, y aún no topo
Con la que me pudiera abrir el cielo.
En cambio, mira a mi redor: la tierra
Está amasada con las llaves rotas
Con que he probado a abrirlo: —y que éste es todo

El mundo dicen los bellacos luego!
¡Viene después un cierto olor de rosa,
Un trono en una nube, un vuelo vago,
Y un aire y una sangre hecha de besos!
¡Pompa de claridad la muerte miro!:
¡Palpa cuál, de pensarla, están calientes,
Finos, como si fuesen a una boda,
Ágiles como alas, y sedosos,
Como la mocedad después del baño,
Estos bucles de piedra! Gruñes, gruñes
De estas cosas de viejo...
Ahí están todas
las mujeres que amaste; llaves falsas
Con que en vano echa el hombre a abrir el cielo.
Por la magia sutil de mi experiencia
Las miro como son: cáscaras todas,
Esta de nácar, cual la Aurora brinda,
Humo como la Aurora; ésta de bronce;
Marfil ésta; ésa ébano; y aquella
De esos diestros barrillos italianos
De diversos colores... ¡cuenta! Es fijo...
¿Cuántos años cumpliste? Treinta? Es fijo
Que has amado, y es poco, a más de ciento:
¡Se hacen muy fácilmente, y duran poco,
Las estatuas de cieno! Gruñes, gruñes
De estas cosas de viejo...
A ver qué tienen
Las cáscaras por dentro! ¡Abajo, abajo
Esa hermosa de nácar! ¡qué riqueza
Viene al suelo de espalda y hombros finos!
¡Parece una onda de òpalo cuajada!
¡Sube un aroma que perfuma el viento,—
Que me enciende la carne, que me anubla
El juicio, a tanta costa trabajado!:
Pero vuélvela a diestra y a siniestra,
A la luna y el sol: no hay nada adentro!

Y en la de bronce ¿qué hallas? ¡con que modo
Loco y ardiente buscas!: aún humea
Esa de bronce en restos: ¿qué has hallado
Que con espanto tal la echas en tierra?:
¡Ah, lo que corre el duende negro: un cerdo!

Y ésa? ¡una uña! Y ¿ésa? ¡ay! una piedra
Más dura que mis bucles: la más terrible
Es esa de la piedra! Y ¿esta moza
Toda de colorines? saca! saca!
¡Esta por corazòn tiene un vasillo
Hueco, forrado en láminas de modas!
Esa? nada! Esa? nada! Esa? Una doble
Dentadura, y manchado cada diente
De una sangre distinta: ¡mata, mata!
¡Mata con el talòn a esa culebra!
Y ésa? Una hamaca! Y ¿ésa, pues, la última,
La postrer de las cien, qué le has hallado
Que le besas los pies, que la rehaces
De prisa con tus manos, que la cubres
Con sus mismos cabellos, que la amparas
Con tu cuerpo, que te echas de rodillas?
¿Qué tienes? ¿qué levantas en las manos
Lentamente como una ofrenda al cielo?
¿Entrañas de mujer? No en vano el cielo
Con una luz tan suave se ilumina,
¡Eso es arpa: eso es sol: [.........]!
¿De cien mujeres, una con entrañas?
¡Abrázala! arrebátala! con ella
Vive, que serás rey, doquier que vivas:

Cruza los bosques, que los lobos mismos
Su presa te darán, y acatamiento:
Cruza los mares, y las olas lomo
Blando te prestarán; los hombres cruza
Que no te morderán, aunque te juro
Que lo que ven lo muerden, y si es bello
Lo muerden más; y dondequier que muerden
Lo despedazan todo y envenenan.
Ya no eres hombre, Jòveno, si hallaste
Una mujer amante! o no:— ya lo eres!

CRIN HIRSUTA

Que como crin hirsuta de espantado
Caballo que en los troncos secos mira
Garras y dientes de tremendo lobo,
Mi destrozado verso se levanta...?
Sí,: pero se levanta! —a la manera
Como cuando el puñal se hunde en el cuello
De la res, sube al cielo hilo de sangre:—
Sòlo el amor engendra melodías.

A LOS ESPACIOS

A los espacios entregarme quiero
Donde se vive en paz, y con un manto
De luz, en gozo embriagador henchido,
Sobre las nubes blancas se pasea,—
Y donde Dante y las estrellas viven.
Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto
En ciertas horas puras, còmo rompe
Su cáliz una flor,— y no es diverso
Del modo, no, con que lo quiebra el alma,

Escuchad, y os diré: —viene de pronto
Como una aurora inesperada, y como
A la primera luz de primavera
De flor se cubren las amables lilas...
Triste de mí: contároslo quería
Y en espera del verso, las grandiosas
Imágenes en fila ante mis ojos
Como águilas alegres vi sentadas.
Pero las voces de los hombres echan
De junto a mí las nobles aves de oro:
Ya se van, ya se van: ved còmo rueda
La sangre de mi herida.
Si me pedís un símbolo del mundo
En estos tiempos, vedlo: un ala rota.
Se labra mucho el oro, el alma apenas!—
Ved còmo sufro: vive el alma mía
Cual cierva en una cueva acorralada:—
Oh, no está bien:
me vengaré, llorando!

PÓRTICO

Frente a casas ruines, en los mismos
Sacros lugares donde Franklin bueno
Citò al rayo y lo atò,— por entre truncos
Muros, cerros de piedras, boqueantes
Fosos, y los cimientos asomados
Como dientes que nacen a una encía
Un pòrtico gigante se elevaba.
Rondaba cerca de él la muchedumbre
[............] que siempre en torno
De las fábricas nuevas se congrega:

Cuál, que ésta es siempre distinciòn de necios,
Absorto ante el tamaño: piedra el otro
Que no penetra el sol, y cuál en ira,
De que fuera mayor que su estatura.
Entre el tosco andamiaje, y las nacientes
Paredes, el pòrtico [.......]
En un cráneo sin tope parecía
Un labio enorme, lívido e hinchado.
Ruedas y hombres el aire sometieron:
Trepaban en la sombra: más arriba
Fueron que las iglesias: de las nubes
La fábrica magnífica colgaron:
Y en medio entonces de los altos muros
Se vio el pòrtico en toda su hermosura.

MANTILLA ANDALUZA

Por qué no acaba todo, ora que puedes
Amortajar mi cuerpo venturoso
Con tu mantilla, pálida andaluza!—
No me avergüenzo, no, de que me encuentren
Clavado el corazòn con tu peineta!

Te vas! Como invisible escolta, surgen
Sobre sus tallos frescos, a seguirte
Mis jardines sin mancha y mis claveles:
Te vas! Todos se van! y tú me miras,
Oh perla pura en flor, como quien echa
En honda copa joya resonante,—
Y a tus manos tendidas me abalanzo
Como a un cesto de frutas un sediento.
De la tierra mi espíritu levantas
Como el ave amorosa a su polluelo.

POETA

Como nacen las palmas en la arena,
Y la rosa en la orilla al mar salobre,
Así de mi dolor mis versos surgen
Convulsos, encendidos, perfumados.
Tal en los mares sobre el agua verde,
La vela hendida, el mástil trunco, abierto
A las ávidas olas el costado
Después de la batalla fragorosa
Con los vientos, el buque sigue andando.

Horror, horror! En tierra y mar no había
Más que crujidos, furia, niebla y lágrimas!
Los montes, desgajados, sobre el llano
Rodaban: las llanuras, mares turbios
En desbordados ríos convertidas,
Vaciaban en los mares; un gran pueblo
Del mar cabido hubiera en cada arruga:
Estaban en el cielo las estrellas
Apagadas: los vientos en jirones
Revueltos en la sombra, huían, se abrían
Al chocar entre sí, y se despeñaban:
En los montes del aire resonaban
Rodando con estrépito: en las nubes
Los astros locos se arrojaban llamas!

Riò luego el sol: en tierra y mar lucia
Una tranquila claridad de boda:
Fecunda y purifica la tormenta!
Del aire azul colgaban ya, prendidos
Cual gigantescos tules, los rasgados
Mantos de los crespudos vientos, rotos
En el fragor sublime. Siempre quedan
Por un buen tiempo luego de la cura
Los bordes de la herida, sonrosados!
Y el barco, como un niño, con las olas,
Jugaba, se mecía, traveseaba.

ODIO EL MAR

Odio el mar, sòlo hermoso cuando gime
Del barco domador bajo la hendente
Quilla, y como fantástico demonio,
De un manto negro colosal tapado,
Encòrvase a los vientos de la noche
Ante el sublime vencedor que pasa:—
Y a la luz de los astros, encerrada
En globos de cristales, sobre el puente
Vuelve un hombre impasible la hoja a un libro.

Odio el mar: vasto y llano, igual y frío
No cual la selva hojosa echa sus ramas
Como sus brazos, a apretar al triste
Que herido viene de los hombres duros
Y del bien de la vida desconfía,
No cual honrado luchador, en suelo
Firme y seguro pecho, al hombre aguarda
Sino en traidora arena y movediza,
Cual serpiente letal.— También los mares,
El sol también, también Naturaleza

Para mover el hombre a las virtudes,
Franca ha de ser, y ha de vivir honrada.
Sin palmeras, sin flores, me parece
Siempre una tenebrosa alma desierta.

Que yo voy muerto, es claro: a nadie importa
Y ni siquiera a mí: pero por bella
Ígnea, varia, inmortal amo la vida.

Lo que me duele no es vivir: me duele
Vivir sin hacer bien. Mis penas amo,
Mis penas, mis escudos de nobleza.
No a la pròvida vida haré culpable
De mi propio infortunio, ni el ajeno
Goce envenenaré con mis dolores.
Buena es la tierra, la existencia es santa.
Y en el mismo dolor, razones nuevas
Se hallan para vivir, y goce sumo,
Claro como una aurora y penetrante.
Mueran de un tiempo y de una vez los necios
Que porque el llanto de sus ojos surge
Lo imaginan más grande y más hermoso
Que el cielo azul y los repletos mares!—

Odio el mar, muerto enorme, triste muerto
De torpes y glotonas criaturas
Odiosas habitado: se parecen
A los ojos del pez que de harto expira
Los del gañán de amor que en brazos tiembla
De la horrible mujer libidinosa:—
Vilo, y lo dije: —algunos son cobardes,
Y lo que ven y lo que sienten callan:
Yo no: si hallo un infame al paso mío,
Dígole en lengua clara: ahí va un infame,
Y no, como hace el mar, escondo el pecho.

Ni mi sagrado verso nimio guardo
Para tejer rosarios a las damas
Y máscaras de honor a los ladrones:

Odio el mar, que sin còlera soporta
Sobre su lomo complaciente, el buque
Que entre música y flor trae a un tirano.

NOCHE DE MAYO

Con un astro la tierra se ilumina:
Con el perfume de una flor se llenan
Los ámbitos inmensos: como vaga,
Misteriosa envoltura, una luz tenue
Naturaleza encubre, —y una imagen
Misma, del linde en que se acaba, brota
Entre el humano batallar. Silencio!
En el color, oscuridad! Enciende
El sol al pueblo bullicioso, y brilla
La blanca luz de luna! —En los ojos
La imagen va, —porque si fuera buscan
Del vaso herido la admirable esencia,
En haz de aromas a los ojos surge:—
Y si al peso del párpado obedecen,
Como flor que al plegar las alas plega
Consigo su perfume, en el solemne
Templo interior como lamento triste
La pálida figura se levanta!
Divino oficio!: el Universo entero,
Su forma sin perder, cobra la forma
De la mujer amada, y el esposo
Ausente, el cielo pòstumo adivina
Por el casto dolor purificado.

BANQUETE DE TIRANOS

Hay una raza vil de hombres tenaces
De sí propio inflados, y hechos todos,
Todos, del pelo al pie, de garra y diente:
Y hay otros, como flor, que al viento exhalan
En el amor del hombre su perfume.
Como en el bosque hay tòrtolas y fieras
Y plantas insectívoras y pura
Sensitiva y clavel en los jardines.
De alma de hombres los unos se alimentan:
Los otros su alma dan a que se nutran
Y perfumen su diente los glotones,
Tal como el hierro frío en las entrañas
De la virgen que mata se calienta.

A un banquete se sientan los tiranos
Donde se sirven hombres; y esos viles
Que a los tiranos aman, diligentes
Cerebro y corazòn de hombres devoran:
Pero cuando la mano ensangrentada
Hunden en el manjar, del mártir muerto
Surge una luz que les aterra, flores
Grandes como una cruz súbito surgen
Y huyen, rojo el hocico, y pavoridos
A sus negras entrañas los tiranos.

Los que se aman a sí: los que la augusta
Razòn a su avaricia y gula ponen:
Los que no ostentan en la frente honrada
Ese cinto de luz que el yugo funde
Como el inmenso sol en ascuas quiebra
Los astros que a su seno se abalanzan:
Los que no llevan del decoro humano
Ornado el sano pecho: los menores

Y segundones de la vida, sòlo
A su goce ruin y medro atentos
Y no al concierto universal.

Danzas, comidas, músicas, harenes,
Jamás la aprobaciòn de un hombre honrado.
Y si acaso sin sangre hacerse puede
Hágase... clávalos, clávalos
En el horcòn más alto del camino
Por la mitad de la villana frente,
A la grandiosa humanidad traidores.
Como implacable obrero
Que un féretro de bronce clavetea,
Los que contigo
Se parten la naciòn a dentelladas.

COPA CON ALAS

Una copa con alas: quién la ha visto
Antes que yo? Yo ayer la vi! Subía
Con lenta majestad, como quien vierte
Óleo sagrado: y a sus dulces bordes
Mis regalados labios apretaba:—
Ni una gota siquiera, ni una gota
Del bálsamo perdí que hubo en tu beso!

Tu cabeza de negra cabellera
—Te acuerdas?— con mi mano requería,
Porque de mi tus labios generosos
No se apartaran.—Blanda como el beso
Que a ti me transfundía, era la suave
Atmòsfera en redor; la vida entera
Sentí que a mí abranzándote, abrazaba!
Perdí el mundo de vista, y sus ruidos,

Y su envidiosa y bárbara batalla!
Una copa en los aires ascendía
Y yo, en brazos no vistos reclinado
Tras ella, asido de sus dulces bordes
Por el espacio azul me remontaba!—

Oh amor, oh inmenso, oh acabado artista:
En rueda o riel funde el herrero el hierro:
Una flor o mujer o águila o ángel
En oro o plata el joyador cincela:
Tú sòlo, sòlo tú, sabes el modo
De reducir el Universo a un beso!

ÁRBOL DE MI ALMA

Como un ave que cruza el aire claro
Siento hacia mí venir tu pensamiento
Y acá en mi corazòn hacer su nido.
Ábrese el alma en flor: tiemblan sus ramas
Como los labios frescos de un mancebo
En su primer abrazo a una hermosura:
Cuchichean las hojas: tal parecen
Lenguaraces obreras y envidiosas,
A la doncella de la casa rica
En preparar el tálamo ocupadas:
Ancho es mi corazòn, y es todo tuyo:
Todo lo triste cabe en él, y todo
Cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
De hojas secas, y polvo, y derruidas
Ramas lo limpio: bruño con cuidado
Cada hoja, y los tallos: de las flores
Los gusanos del pétalo comido
Separo: oreo el césped en contorno
Y a recibirte, oh pájaro sin mancha!
Apresto el corazòn enajenado!

LUZ DE LUNA

Esplendía su rostro: por los hombros
Rubias guedejas le colgaban: era
Una caricia su sonrisa: era
Ciego de nacimiento: parecía
Que veía: tras los párpados callados
Como un lago tranquilo el alma exenta
Del horror que en el mundo ven los ojos,
Sus apacibles aguas deslizaba:—
Tras los párpados blancos se veían
Aves de plata, estrellas voladoras,
En unas grutas pálidas los besos
Risueños disputándose la entrada
Y en el dorso de cisnes navegando
Del ciego fiel los pensamientos puros.

Como una rama en flor al sosegado
Río silvestre que hacia el mar camina,
Una afable mujer se asomò al ciego:
Temblò, encendiòse, se cubriò de rosas,
Y las pálidas manos del amante
Besò cien veces, y llenò con ellas:—
En la misma guirnalda entrelazados
Pasan los dos la generosa vida:
Tan grandes son las flores, que a su sombra
Suelen dormir la prolongada siesta.

Cual quien enfrena un potro que husmeando
Campo y batalla, en el portal sujeto
Mira, como quien muerde, al amo duro,—
Así, rebelde a veces, tras sus ojos
El pobre ciego el alma sujetaba:—
—«Oh, si vieras! —los necios le decían

Que no han visto en sus almas —oh si vieras
Cuando sobre los trigos requemados,
Su ejército de rayos el sol lanza,
Còmo chispean, còmo relucen, còmo,
Asta al aire, el hinchado campamento
Los cascos mueve y el plumòn lustrosos.
Si vieras còmo el mar, roto y negruzco
Vuelca al barco infeliz, y encumbra al fuerte;
Si vieses, infeliz, còmo la tierra
Cuando la luna llena la ilumina
Desposada parece que en los aires
Buscando va, con planta perezosa,
La casa florecida de su amado.
—Ha de ser, ha de ser como quien toca
La cabeza de un niño!—
—Calla, ciego:
Es como asir en una flor la vida».

De súbito vio el ciego; esta que esplende,
Dijéronle, es la luna; mira, mira
Qué mar de luz: abismos, ruinas, cuevas,
Todo por ella casto y blando luce
Como de noche el pecho de las tòrtolas!
—Nada más? —dijo el ciego, y retornando
A su amada celosa los ya abiertos
Ojos, besòle la temblante mano
Humildemente, y díjole:
—No es nueva,
Para el que sabe amar, la luz de luna.

FLOR DE HIELO
Al saber que era muerto Manuel Ocaranza

Mírala: Es negra! Es torva! Su tremenda
Hambre la azuza. Son sus dientes hoces;
Antro su frente; secadores vientos
Sus hálitos; su paso, ola que traga
Huertos y selvas; sus manjares, hombres.
Viene! escondeos, oh caros amigos,
Hijo del corazòn, padres muy caros!
Do asoma, quema; es sorda, es ciega: —El hambre
Ciega el alma y los ojos. Es terrible
El hambre de la Muerte!
No es ahora
La generosa, la clemente amiga
Que el muro rompe al alma prisionera
Y le abre el claro cielo fortunado;
No es la dulce, la plácida, la pía
Redentora de tristes, que del cuerpo,
Como de huerto abandonado, toma
El alma adolorida, y en más alto
Jardín la deja, donde blanda luna
Perpetuamente brilla, y crecen sòlo
En vástagos en flor blancos rosales:
No la esposa evocada; no la eterna
Madre invisible, que los anchos brazos,
Sentada en todo el ámbito solemne,
Abre a sus hijos, que la vida agosta;
Y a reposar y a reparar sus bríos
Para el fragor y la batalla nueva
Sus cabezas igníferas reclina
En su puro y jovial seno de aurora.

No: aun a la diestra del Señor sublime
Que envuelto en nubes, con sonora planta
Sobre cielos y cúspides pasea;
Aun en los bordes de la copa dívea
En colosal montaña trabajada
Por tallador cuyas tundentes manos
Hechas al rayo y trueno fragorosos
Como barro sutil la roca herían;
Aun a los lindes del gigante vaso
Donde se bebe al fin la paz eterna,
El mal, como un insecto, sus oscuros
Anillos mueve y sus antenas clava
Artero en los sedientos bebedores!

Sierva es la Muerte: sierva del callado
Señor de toda vida: salvadora
Oculta de los hombres! Mas el ígneo
Dueño a sus siervos implacable ordena
Que hasta rendir el postrimer aliento
A la sombra feliz del mirto de oro,
El bien y el mal el seno les combatan;
Y sòlo las eternas rosas ciñe
Al que a sus mismos ojos el mal torvo
En batalla final convulso postra.
Y pío entonces en la seca frente
Da aquél, en cuyo seno poderoso
No hay muerte ni dolor, un largo beso.
Y en la Muerte gentil, la Muerte misma,
Lidian el bien y el mal...! Oh dueño rudo,
A rebeliòn y a admiraciòn me mueve
Este misterio del dolor, que pena
La culpa de vivir, que es culpa tuya
Con el dolor tenaz, martirio nuestro!
¿Es tu seno quizá tal hermosura
Y el placer de domar la interna fiera

Gozo tan vivo, que el martirio mismo
Es precio pobre a la final delicia?
¡Hora tremenda y criminal —oh Muerte—
Aquella en que en tu seno generoso
El hambre ardiò, y en el ilustre amigo
Seca posaste la tajante mano!
No es, no, de tales víctimas tu empresa
Poblar la sombra! De cansados ruines,
De ancianos laxos, de guerreros flojos
Es tu oficio poblarla, y en tu seno
Rehacer al viejo la gastada vida
Y al soldado sin fuerzas la armadura.
Mas el taller de los creadores sea,
Oh Muerte! de tus hambres reservado!
Hurto ha sido; tal hurto, que en la sola
Casa, su pueblo entero los cabellos
Mesa, y su triste amigo solitario
Con gestos grandes de dolor sacude,
Por él clamando, la callada sombra!
Dime, torpe hurtadora, di el oscuro
Monte donde tu recia culpa amparas;
Y donde con la selva seca en torno
Cual cabellera de tu cráneo hueco,
En lo profundo de la tierra escondes
Tu generosa víctima! Di al punto
El antro, y a sus puertas con el pomo
Llamaré de mi espada vengadora!
Mas, ay! que a do me vuelvo? Qué soldado
A seguirme vendrá? Capua es la tierra,
Y de orto a ocaso, y a los cuatro vientos,
No hay más, no hay más que infames desertores,
De pie sobre sus armas enmohecidas
En rellenar sus arcas afanados.

No de mármol son ya, ni son de pro,
Ni de piedra tenaz o hierro duro
Los divinos magníficos humanos.
De algo más torpe son: jaulas de carne
Son hoy los hombres, de los vientos crueles
Por mantos de oro y púrpura amparados,—
Y de la jaula en lo interior, un negro
Insecto de ojos ávidos y boca
Ancha y febril, retoza, come, ríe!
Muerte! el crimen fue bueno: guarda, guarda
En la tierra inmortal tu presa noble!
[1882]

CON LETRAS DE ASTROS

Con letras de astros el horror que he visto
En el espacio azul grabar querría.
En la llanura, muchedumbre: —en lo alto
Mientras que los de abajo andan y ruedan
Y sube olor de frutas estrujadas,
Olor de danza, olor de lecho, en lo alto
De pie entre negras nubes, y en sus hombros
Cual principio de alas se descuelgan,
Como un monarca sobre un trono, surge
Un joven bello, pálido y sombrío
Como estrella apagada, en el izquierdo
Lado del pecho vésele abertura
Honda y boqueante, bien como la tierra
Cuando de cuajo un árbol se le arranca.
Abalánzase, apriétanse, recògense,
Ante él, en negra tropa, toda suerte

De fieras, anca al viento, y bocas juntas
En una inmensa boca, —y en bordado
Plato de oro bruñido y perlas finas
Su corazòn el bardo les ofrece.

2010-04-10T13:48:00.001-07:00

http://worldtv.com/fannyjemwongpoemas/

2010-03-09T16:51:00.000-08:00

MARCADA POR EL FUEGO POR FANNY JEM WONG.mpg

MARCADA POR EL FUEGO POR FANNY JEM WONG

En vendaval de emociones se atropellan frenéticos los sentidos
Hojas desgastadas cubren los rojizos cristales de las ventanas
En la espalda curvada, pesan milenios de extremas sensaciones
Y en la conciencia constelaciones de ideas aparatosas huyen

Marcada por el fuego está la magia de unas tristes manos
Melancólico y sombrío poeta, demente exorciza las penas
Con la pluma de un faisán dibuja lo claro y lo oscuro de su alma
Aludes de roja y viva linfa tiñen, de acongojados cantos los lienzos

El sol y la luna se miran desnudos, hoy caen los velos y los tules
Vocación de cadáver, de loco y suicida le gritan en el balcón los cuervos
Sonido tremendo dentro del pecho marcado está con fuego su corazón
Añorando destrozar la monotonía de siglos de ausencias

En vendaval de emociones se atropellan, frenéticos los sentidos
Despeñaderos de dolores, miedos, ansiedades e incertidumbres
Caminando entre cornisas de sorpresas, sobresalto, asombro y desconcierto
Brincos húmedos de lunas afiladas sobre océanos de ira, rabia, enojo y furia

Pies desnudos que danzan cuando el corazón se inflama de pasión y de amor
Lirio encendido de fulgurante belleza en la alegría que transmuta en euforia
Poesía iridiscente sobre las sabanas húmedas en el placer y el éxtasis al amar
Preñada va su alma celeste de tristezas, penas, soledades y pesimismo

Agonizar en cada poema es su estigma, no le bastó su infierno interior
La sombra del poeta marcado por el fuego va un paso adelante hacia la tumba
Dentro de la alforja bilis negra y carreteras de letras todavía no escritas
Eterno remolino de emociones su condena, su purgatorio, su cielo y su infierno

JEM WONG
19.01.06

Que la ingratitud del tiempo nunca logre acallar mi canto
JEM

(Jemwong)

2010-03-01T20:01:00.000-08:00

DE PUNTA A PUNTA POR FANNY JEM WONG

De "TÚ ERES MI HEMBRA" POR FANNY JEM WONG (poesía variada)

DE PUNTA A PUNTA

El cuerpo tiembla de punta a punta,
es hoja azotada por los vientos.
En los oídos, ensordecedor trueno,
las manos se retuercen, desesperadas se abren,
paren versos que se marchitan y mueren.

Las piernas se desploman, no obedecen.
Y como si nada ocurriera, respiro profundo
No es nada, no es nada, repito.
Solo una vieja y ajada agenda.
Una voz certera desgarra mi pecho.

Deseo, lujuria, amor, apego existencial.
¿A quién demonios le importa?
Si mi naturaleza es pasional y emocional
¿A quién demonios le importa?
La diferencia entre un hombre y un árbol,
entre una piedra y un corazón herido,
si pareciera ser tan mínima e insignificante

A pesar de la vaguedad de cualquier cuestionamiento,
el péndulo no se detiene, enfebrecido remece cimientos,
y en un instante único y trascendental,
los extremos por milésimas de segundos
rompen los silencios, se tocan

Al fin logro ser, el todo y la nada,
cuando la conciencia grita y la nota emitida se hace polvo oscuro
sobre las blancas hojas para perdurar eternamente.

FANNY JEM WONG
1.33 PM
21.01.08

(Jemwong)

2010-03-01T16:50:00.000-08:00

Estaca De Olvido POR FANNY JEM WONG

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

Estaca De Olvido

Los fuegos se apagan bajo oscuras y gruesas cenizas
Desnudos los deseos consumierónse entre laberintos
Los pies patearon las piedras de la húmeda y fría acera
Nadie supo la verdad de tan efímera y fantasmal historia

Revelarónse las sombras, estallando saladas
Clavando sin piedad, con saña desmedida, estaca de olvido
Cantos agónicos de amor fueron pronunciados
Mientras el efectivo veneno invadía la roja linfa

Una sola voz se quebró ahogada por el llanto
Una sola piel fue bordada pacientemente con llagas
Un solo corazón deshecho en un río de azufre
Una sola mano cercenada, no debía plasmar su verdad

Los huesos crujieron quebrándose de pena
Los sueños convirtiéronse en oscuros tormentos
Arañando la tierra busco cavar su propia tumba
Un raído manto púrpura cubrio finalmente sus cabellos

El viejo y paciente cuervo grazno feliz ante la escena
Quien fuera su gran amor volteo, ni siquiera miro la tumba

FANNY JEM WONG
04.07.2006

Bajo la fria loza todavía llora su corazón

(Jemwong)

2010-03-01T09:45:00.000-08:00

De PARA MIS AMIGOS POR FANNY JEM WONG

CARGADA DE MIELES (POEMA SENSUAL)POR FANNY JEM WONG

Penetraba el corazón
el blanco rocío
y el maduro banano
se cargaba de mieles
Un ruido palmeo libre
sobre los duraznos
llevando el cuerpo
de naranja desnuda
confundiéndola de fresa
hasta los pies.

Consumía de él, ella
los dos rojos ciruelos
Embadurnada su boca
de fruta melosa
Ágil, agua le traía
para limpiarle la mesa
que había ya levantado
su blanco mantel.

Empezaba a molerse
la castaña dorada
llenando el hoyo
del batán una
y otra vez
hasta hacerse
la harina tostada
más fina
moliéndose los cuerpos
al derecho y al revés

Llego la castaña
a orillas del lago aromado
con los brazos
y la espalda
doloridos del amor
se abrió con dulzura
la entrada de la canasta.

La cabecita del pájaro
silbaba al costado
abrió el vino de almendras
con confianza.
mientras la boca carmesí
probaba guayaba
el maracuyá se vertía
en almíbar cocido
sobre el ardiente cuerpo
del campo de cebada

Inspirada la voz
del descanso de la fruta
con la cara gorda
y encendida la banana
sonreía,
se adornaba con una corona
de mi tupida selva
como dedos carnosos
entre los rubios vellos.
sin preocuparse
de las canas de las cejas
los frutos maduros
se incendiaron en llamas.
Y en el silencio
consumieron el canasto.

Jem Wong
12-06-05

(Jemwong)

2010-01-06T21:07:00.000-08:00

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES
DANÇA SACRÍLEGA

Tu, o eco surdo de meus cantos
meu amor, meu espelho, meu outro eu
claro e escuro, ruinoso pesadelo
desolando-me os sonhos.

Tu, em cada conexão de meu cérebro
o fogo que me calcina as veias
dança sacrílega de minhas mãos.

E que mais se eu queira matar-te não posso
pois germinas a cada instante em minhas entranhas
e floresces soberba rompendo entre escombros
para assim te elevares até o cimo dos pinherais

Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio
único,verdadeiro , somente meu e eterno
porque nasce e morre entre vômitos negros
Tu, minha odiada e bem amada poesia.

JEM WONG

2010-01-06T10:02:00.000-08:00

De MOMENTO POÉTICO POR FANNY JEM WONG

BOSQUEJOS POR FANNY JEM WONG

I
ESFERAS DE ACERO

Dibujaré el bosquejo de unos ojos
sobre una porción de roca oscura.
Unos ojos que no conozco,
con lágrimas negras de sangre
Unos ojos desorbitados, ausentes,
frías esferas de acero.
Unos ojos de miradas desgastadas,
descoloridas, perdidas.
Unos ojos de un verdor defectuoso,
oscuros como el ébano.
Unos ojos de mirada pirotécnica
y de esplendores fugitivos.
Unos ojos adheridos a los míos
colgando de un perchero.
Unos ojos que dan pena
desangrándose sobre mi regazo.
Un simulacro, una alucinación de ojos
con vocación de luceros.
Un simple ensayo de parpadeos
que guiñan quemadores.

II
LABIOS QUE ASESINAN

Dibujaré el bosquejo de unos labios
sobre una porción de roca oscura.
Unos labios que arrojan espuma
y que no derraman voces.
Unos labios que se abren circulares
en melancólicas carcajadas.
Unos labios vestidos de ausencias,
de silencios, de mentiras.
Unos labios quebrados
por los dientes de una fiera inexistente.
Unos labios siempre hambrientos
prendidos de mis pechos.
Unos labios que asesinan
en la garganta los conciertos de te amos.
Unos labios que castran
cada día el aliento y las sonrisas.
Unos labios de avispa rabiosa
que liban miel en cualquier rosa.
Unos labios cuyos juramentos
fueron tan solo gritos de cenizas.

II
UN ROSTRO QUE FUE EL ESPEJO

Dibujaré el bosquejo de un rostro
sobre una porción de roca oscura
Un rostro distorsionado por el filo
de millones de estalactitas.
Un rostro que se burla lujurioso
del esplendor de los cielos.
Un rostro monstruosamente tatuado
por surcos de abandonos.
Un rostro que no conozco,
que es una ficción,
un gran artificio.
Un rostro que derriba estatuas
como polvo en mis sueños.
Un rostro del que resplandece
más su cuello y sus zapatos.
Un rostro que nunca pedí ver,
ni en el cristal, ni en el papel.
Un rostro que fue el espejo
de mis carnes desangrándose.
Un rostro que me vistió
de encajes y de furiosos ataúdes.

III
UN CUERPO DE SAL

Dibujaré el bosquejo de un cuerpo
sobre una porción de roca oscura
Un cuerpo formado por
hojas marchitas
y quebradas ramas.
Un cuerpo que anida
noches desesperadas
e intensas soledades.
Un cuerpo que se disgrega enloquecido
entre tormentosos cristales.
Un cuerpo que es amado
entre tropiezos
por entes insatisfechos.
Un cuerpo que vive penando
entre corredores
de tinieblas lunares.
Un cuerpo desgastado
entre columnas podridas
que coloradas arden.
Un cuerpo que es una sombra
cuando en sus balcones no hay rosas.
Un cuerpo de sal y de arena
sentado sobre un sillón de alabastro.
Un cuerpo agotado desgastando sus extremos
bajo un pórtico de mármol.

IV
EL BOSQUEJO DE TU ALMA

Dibujaré el bosquejo de tu alma
sobre una porción de roca oscura.
Un alma atormentada por mil fantasías
que se esfuman siempre de prisa.
Un alma que se nutre de sueños
y teme a la soledad de un nido vacío.
Un alma condenada a la embriaguez
de toneles de vinos y tumbas de madera.
Un alma colgada en el columpio
en un pino que fue error
pero también verdad.
Un alma que vive una vida, que no es vida
y que ardiente llora sus penas.
Un alma de niño a veces tierno,
otras cruel ,creyendo merecérselo todo.
Un alma que oculta tras la vidriera
y devora las urgencias de sus deseos.
Un alma que se divierte
y muere de amores
saltando de cornisa, en cornisa.
Un alma insaciable siempre buscando
la rivera de los ríos habladores.

Dibujaré el bosquejo de tu alma
sobre una porción de roca oscura
para nunca olvidarte
para nunca olvidarte

FANNY JEM WONG
07.02.06
LIMA-PERÚ

Quizás, cuando recuerdes lo mucho que te ame
Y en agonía tu alma me busque
Tus ojos logren divisar a lo lejos
Los bosquejos de un corazón sangrante
Pintados sobre los muros azules
de la que fuera mi casa
(Jemwong)

2009-09-18T22:54:00.000-07:00

La noche más tierna

Esta noche el cielo se torna rojo encendido por el amor
te esperaba impaciente sobre nuestro tibio lecho
Esta noche sucederá una y otra vez te amare
Colisionaran las estrellas excitadas en el firmamento

Sujetadas las manos fuertemente a la cabecera de roble
Buscaras llegar a lo más íntimo del alma que ya te aclama
Pretenderás amor ser el único dueño de todos los sueños
Me colgare como una dulce niña a tu grueso cuello y te amare

Aferrada a la tibieza de tu mullido y fuerte pecho
acaricias mis cabellos porque tus manos protestan
y es a mí a quien cada noche reclaman jugueteando al viento
Tócame así intensamente y hazme prisionera de tus besos
dame el frenesí de tus locos deseos. Hazme tu mujer
Levanta mi cuerpo y apriétalo… Inúndame de ti hombre mío

Dame todas tus ansias, desgárrame la piel, grita, jadea
Que tu voz inconteniblemente trémula llene todos mis recintos
Cierra enloquecido de placer los espejos de tu alma
mientras las ventanillas de tu nariz se dilatan por el deseo

Déjate llevar esta noche por el impulso irracional de poseerme
Te contemplare fijamente, esperare deseosa palomas calientes
recorre el vientre y las entrañas que por ti esta noche arden
que el lenguaje del amor se torne casi inteligible y dilo…….

Cuando nuestros rostros parezcan por el placer embrujados
doblega todas mis fronteras bajo el hechizo tu cuerpo desnudo
muchísimos siglos te he amado no sueltes amor nunca mis manos
Esta noche el agua y el fuego no se contengan en el lecho
Somos hombre y mujer, comunión en armonía perfecta
aunque el agua y el fuego ambos se matan también pueden juntos dar vida

Esta noche vida de mi vida nada será para nosotros suficiente
ni siquiera en el momento mismo en donde el placer se convierte en muerte
Y grita muy fuerte: ¡TE AMO HOY, MAÑANA Y ETERNAMENTE!

JEM WONG
18.08.05

2009-06-27T05:59:00.000-07:00

La Magia Que Purifica

En actitud contemplativa
sentada sobre la orilla
de un cristalino y azul río,
dos lunas negras observan
pabellones verdes,
dibujándose en el horizonte.
En una mano la pluma de un faisán,
en la otra un grueso
y antiguo papel de arroz.
Deslizándose una y otra vez la pluma
hecha poesía
en interminables hilos añil.

Labios rojos, lustrosos cerezos
murmurando en voz baja
cantos y lamentos.
Cubrían las negras lunas afiladas
tupidos abanicos
en donde colgaban los sueños.

Alboradas de indescriptible belleza,
brisas frescas perfumadas,
floridas primaveras,
senderos de blancos jades,
mil pájaros celestes
juguetean incansablemente.

Su pluma, fuente inagotable
de tristezas y alegrías.
Su alma ola que se agita,
rayo ardiente de exótica
y misteriosa belleza.

Su corazón, un músculo
hecho de lágrimas rosadas
sobre las pálidas mejillas.
Su mente, un hervidero de ideas
En búsqueda del significado abstracto
de sus tormentas.

Poesía arquitectura
simple y compleja,
emociones que explotan en tinta,
la escultura que cincela pacientemente
liberando su yo de todo estancamiento

Poesía sonido estrepitoso
la pata de una bestia
espantando miles de cuervos.
Melodía, movimiento,
danza lujuriosa de cuerpos
fornicando frente al espejo.

Poesía pincelada de roja sangre
deslizándose sobre los lienzos
Palabras de fuego,
pensamientos extremos,
imágenes de toda una vida.

Poesía la bóveda celeste
que cobija dulcemente
el corazón cuando este ríe o agoniza.
Acto que guía su esencia
otorgándole sentido y fuerza
frente a los fríos vientos del Norte

Poesía magia la que purifica
y exorciza los insultos de la razón
imperfecta y humana.
Poesía flama que enciende pasiones
caldeando los blancos en rojos intensos.

Poesía el grito visible
de todas las fuerzas que habitan
sus necias fantasías y sus realidades.
Poesía espíritu rebelde,
convulsión de los sentidos,
espasmos vigorosos,
lascivos movimientos.

Poesía fortaleza que impulsa y fluye
uniendo laberintos , hondonadas , abismos.
Poesía la fina espada flameante,
látigo, daga incrustada en perlas ,
cuarzos y diamantes.

Poesía descomunal manantial, fuerza oculta,
canto absoluto de todos sus sueños
Poesía por ti su último acto sangriento,
su dolor, su muerte, su sacrificio.

FANNY JEM WONG
26.03.2006

(Jemwong)

2009-05-20T21:52:00.000-07:00

Al Filo De La Hoja Tu Voz Elegante Jilguero Negro POR FANNY JEM WONG

Monótona las horas transcurren lentas
Envejecen pesadamente los relojes
La habitación se tiñe de crudos humos
Dispersos los pensamientos vagan en la mente

Incorpóreos los sueños tímidos duermen
Un sonido rompe la quietud de la noche
Más solo silencios retuercen los oídos
Una extraña calma anuncia noche de tormenta

Nuevamente un sonido irrumpe, quiebra los sentidos
¡Silenciosilencio! Trotan los cascos de fuego
Mantengo los oídos atentos, pegados al suelo
Majestuosos los corceles corren enfebrecidos

El alma pende de un hilo, al filo de la hoja
Cientos de años de esperas son solo un instante
Sentado en el pescante del carruaje, va el cochero
Silenciosilencio, repentinamente su voz

Todas las fibras de la piel se inflaman
Un músculo absorbe los impactos, late de prisa
El pecho se oprime desesperado, desfallece
Estallido de emociones que ahogan, que duelen

El cuerpo tirita, las palabras se quiebran
Huracán de sensaciones de extremada violencia
Su voz es arcilla líquida quemándome entera
Muero de sed en desvaríos locos sin licencia

Presuroso emisario de ardientes deseos
Revela de una buena vez, todos tus anhelos
No los frenes restallando el duro látigo
Sacúdelo, exorcízalo sobre el cuerpo que te ansía

Martillan los fonemas sobre todos los recuerdos
Golpe a golpe curvo filo cortante en celo
- ¡Saca! -¡Mete! - Abriéndome de un solo tajo el pecho
Altera las estructuras de este corazón fiero

Desde el pescante tienes tu propia visión del mundo
Las riendas de nuestros destinos están fuertemente atadas
No podrás en trote vagabundo condenarme al olvido
Alejarte de mis sendas en actitud indiferente, amado señor

Conozco la pasión dantesca de tus noches de ensueño
No condenes entre dos correas de cuero nuestros encuentros
No te alejes abandonando este amor en el destierro
No tapies en tu boca el fragor de los besos
Ni amortajes la garganta elegante jilguero negro

¡Hoy soy feliz, inmensamente feliz!
Espantando las penas, espantando los llantos
Soy la dueña del carruaje, de las bestias, del cochero
Cabalgando va la reina sobre el látigo de fuego

FANNY JEM WONG
02.05.2006

"Mágicas manos las que dirigen las riendas
de pasiones coloradas
Cabalga cochero sobre la pálida luna"
JEM WONG
"

(Jemwong)

2009-01-28T20:59:00.001-08:00

WORLDTV.COM JEMWONG

2008-10-19T15:23:00.000-07:00

ALAS DE PIEDRA

Sombríos días,
bajo sus alas de piedra.
Entre silencios que gritan
y oídos que explotan.
Mujer De Hierro
tu vientre es nido que agobia.

Siglos de sombras.
de puertas cerradas.
de campos rojos,
de perlas negras,
sin cortar el cordón.

Mujer necia y altanera,
arroyo de oros y lagartos,
acaricias y muerdes
pretendiendo ser Dios.

Lucero de mi corazón
¡Basta! ¡Basta!
Tus alas de piedra hieren,
suelta las filosas espadas.

Mujer De Hierro
de las mujeres la más amada.
Viento tibio, lluvia helada,
enceguecedor relámpago, furioso trueno.

Ata los lazos de los escarpines
con listones rosas
¡No! Con gruesas cadenas
Abre tus alas, déjale volar…

FANNY JEM WONG
18/10/2008

(Jemwong)

2008-07-24T10:12:00.000-07:00

Walter Faila: Solo un Tango

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ
Solo un Tango

Si la ves, dile que mis relojes están detenidos
en la hora justa en que leí su última letra.
Que la luna duerme en un menguante eterno,
que la palabra tiene la misma voz que nunca escuché.
Que el sol se ha encerrado en un cofre de ausencia
y espera la mágica tarde para brillar desde sus ojos.
Dile que mis poemas languidecen a su sombra,
que soy un muelle sin mar, sin río, sin océano.
Que en mis utópicos jardines arden los pétalos
de las rosas que sembré esperando su retorno.
Si acaso la ves,
cuéntale que la ciudad acumula los hollines
de los hornos de greda que templan mis anhelos.
Que salgo a caminar en los arreboles del crepúsculo
persiguiendo al fantasma de su lívida sonrisa.
Confiésale que el paisaje agoniza en los sauces
y los pájaros ignoran mis gritos de congoja.
Que mi amor a enfermado de silencios
con una fiebre de abismos y sarcófagos.
Amiga, si la ves, si acaso la vieras,
agrega que soy una balada triste
en la orquesta despoblada de la vida.
Que en la mesa de un bar rompo el hastío
de mis revoluciones perdidas
de mis guerrillas internas.
Amiga… si la ves, abrázala por mi,
y dile nada mas que soy un tango,
solamente un tango de amor.-

Walter Faila

2008-07-23T21:47:00.000-07:00

ROMPIENDO MITOS

Sobrevivir era imposible,
deseaba atrapar celestes notas,
esferas saltarinas entre las manos,
renacer en cada verso y estos hoy languidecen

¿Qué es la muerte?
Una abrupta perdida de funciones
o un modo de vivir y sobrevivir,
contemplando el frío e inmaculado blanco
de páginas intermitentes que una y otra vez desaparecen.

Un grito silencioso, un corazón enfermo,
la perdida súbita de las memorias,
un río rojo que bajo los pies se expande,
una arteria que se rompe aplastada en el silencio.
Un impulso que se torna caótico y desesperado
o es tan solo la desaceleración del músculo cansado.

Qué es la muerte, entonces
Una cicatriz que nunca cesará de llorar,
esta oscuridad que blasfema y humilla
la vejez que se acerca y sin tocar la puerta ingresa,
o la sensación de estar cargando
un mundo descompuesto y putrefacto sobre la espalda.

Conozco tantas verdades que la razón no comprende,
he dudado de la duda y evaluado riesgos más allá de lo aparente.
Rompiendo mitos, palabra a palabra he plasmado
sobre las páginas de los calendarios idos,
en un idioma extraño pero descifrable mi condición humana
y tan solo logre estrellarme sobre sus murallas azules

FANNY JEM WONG
20.07.2008

“Esperando, esperando… el viejo jarrón se colmo de rojos rubíes”
JEM

Posted by FANNY JEM WONG

2008-07-23T21:44:00.000-07:00

MUERTE SÚBITA

Entre sueños carbonizados, llega una voz,
retumban los ecos sobre los pabellones.
Remece cimientos, tiemblan columnas,
el aire asfixia, las ideas con torpeza asoman
el corazón se oprime, es un caracol asustado.

Un cienpiés caminaría mejor
sobre los bordes de un infinito abismo.
Herida por el aire, con los pies clavados,
tambaleante, alcanzar las escaleras
Llego la señal de que hay alguien del otro lado
Y pienso: “Solo, otra vez”…“Solo, otra vez”

Las emociones visten de encajes la noche,
atropellan a tropel sus cascos, son bestias enloquecidas,
descuelgan a su paso los vetustos relojes
en un tiempo de invierno, que me quema.

Un intruso ¡Te amo! Escapa temeroso,
es un relámpago que implora como aullido,
candente, intenso, verdadero e infinito.
Arañando muros avanzo, sin disimulos
sin poses congelantes, colgando de un andamio.

Fugaz como llego desaparece, se disuelven los sonidos…
Y aquí me quedo, dentro de un negro cubo sin techo,
lejos muy lejos, contando los botones
que se desprenden de los ojales

FANNY JEM WONG
21/07/2008
10.14 PM
00.03.49

“La esperanza renace y súbita expira
en un abrazo inmenso
bajo su corona de lata”
JEM

Posted by FANNY JEM WONG

Entre sueños carbonizados, llega una voz,
retumban los ecos sobre los pabellones.
Remece cimientos, tiemblan columnas,
el aire asfixia, las ideas con torpeza asoman
el corazón se oprime, es un caracol asustado.

Un cienpiés caminaría mejor
sobre los bordes de un infinito abismo.
Herida por el aire, con los pies clavados,
tambaleante, alcanzar las escaleras
Llego la señal de que hay alguien del otro lado
Y pienso: “Solo, otra vez”…“Solo, otra vez”

Las emociones visten de encajes la noche,
atropellan a tropel sus cascos, son bestias enloquecidas,
descuelgan a su paso los vetustos relojes
en un tiempo de invierno, que me quema.

Un intruso ¡Te amo! Escapa temeroso,
es un relámpago que implora como aullido,
candente, intenso, verdadero e infinito.
Arañando muros avanzo, sin disimulos
sin poses congelantes, colgando de un andamio.

Fugaz como llego desaparece, se disuelven los sonidos…
Y aquí me quedo, dentro de un negro cubo sin techo,
lejos muy lejos, contando los botones
que se desprenden de los ojales

FANNY JEM WONG
21/07/2008
10.14 PM
00.03.49

“La esperanza renace y súbita expira
en un abrazo inmenso
bajo su corona de lata”
JEM

Posted by FANNY JEM WONG

2008-02-21T14:08:00.000-08:00

NOTICIA “ESCRITORIO POÉTICO”ANTOLOGÍA"

Gracias al esfuerzo y empeño de mi amigo Jaime Léon Cuadra y de http://www.lulu.com se publicó “ESCRITORIO POÉTICO”ANTOLOGÍA, proyecto en el cual tuve el honor de participar

El mercado de servicios de Lulu: Poesía

http://www.lulu.com/content/2086050

ESCRITORIO POÉTICO
por JAIME LEÓN CUADRA
Jaime León's Storefront

ESCRITORIO POÉTICO (book)
Impreso: $11.74
Descarga: $2.50

He aquí una recopilación de poemas, cuentos y relatos. Los autores fueron colaboradores de la Revista Escritorium de la Red. Todas las autorizaciones de publicación en regla. Los derechos de autor están protegidos por copyright y es la responsabilidad de cada uno. La responsabilidad del editor - Monsieur James - se limitó a compaginar y recopilar los textos. Los errores de transcripción son posibles y en ningún caso comprometen la integridad del editor.

Escritorio Poético21 feb 2008
por Jaime León
Ha sido un placer enorme el de recopilar vuestros textos y al mismo tiempo de participar con todos ustedes.

Pasear por la vida, vuestros sueños y la realidad vuelta fantasía por vuestra palabra escrita.

Gracias.
JAIME LEÓN CUADRA

2008-02-17T06:33:00.000-08:00

MI AMIGO WALTER FAILA ESCRIBIÓ: "Judas Negro"

Otra vez, se van mis pensamientos en busca de los tuyos.
Otra vez, con sus piernas convexas de tanta lejanía.
Desde el pozo de mármol negro donde renace su hidalguía,
en un caballo de hierro, con su montura aquilatada y fría.
Tierra y piedra cabalga sin descanso en su osadía,
¡Corazón de rama, hojarasca de romero y de jarilla!
¡Ángel de interrogancias, que me acosas día a día!
Otra vez se me escapan las palabras,
por el cuartel del sueño de ésta extraña tarde mía.

¡Azucena de polvo y esmeralda!
¡Mujer de herejes labios y abundante rebeldía!
Hoy te busco entre las hojas de los nardos,
te encadeno con el alma en mis versos y poesías,
Hoy te busco entre las líneas de mis labios,
con el grito contenido, con que grita una caricia.
Hoy renazco desde el fondo de los lagos,
donde el agua es el légamo que aprisiona mi alegría.

¿Acaso tu me buscas, en tu estancia de llantos,
solitaria como uva que ha quedado sin su guía?
¿Acaso viene a mi tu novel pensamiento,
con su infancia de cardo y su olor a margarita?

Con sus pies curvados de cansancio.
Escapando de la tierra que es mi patria,
como un judas negro que traiciona al Obelisco.
Mañero alimentando de esperanzas y crepúsculos.
Borracho de ilusiones,
se van mis pensamientos…en busca de los tuyos.

WALTER FAILA
ARGENTINA

2007-11-18T10:17:00.000-08:00

ÁRBOL SAGRADO:A MI PADRE

Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino
purpúreas penas y amargas soledades
Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos
y bajo tu copa celestial ,cúbreme de las tempestades
Dale a este corazón los símbolos de tu fortaleza y de tu aliento

Que tu tronco sea el eterno vínculo entre nuestras almas
Viste, con tus himnos sagrados de primavera, el campo santo
Cubre de oro y de sangre los cabellos de tu triste princesa
Borda de prisa el edredón de flores que le dé abrigo
Aleja los peligros y la funesta oscuridad que amenaza

Acaricia, entre melancólicos susurros, el entendimiento
Y sea tu veneno y fuego procesión de espantasombras
En cada piedra ordena que sea grabada una hoja con nuestros nombres
¡Guerrero! Levanta la espada en honor a la justicia…
¡Protégeme!

Oculta las frambuesas que me alimentan con tus hojas amarillas
y, bajo tu copa mullida, dame tranquilidad entre tus ramas
No pierdas jamás el grueso abrigo en invierno,
No dejes que me vean, cúbreme de encajes verdes
Sean tus tiernos brotes inspiración sabia de estas manos

Aleja, con tu aroma,a los demonios, serpientes y vacíos
Limpia, con la sabiduría de tus cantos, los estanques de fango
Neutraliza el olor de azufre que enferma el alma y la mente
Sé fuente eterna, sabio protector y espejo de mis letras
Mística plegaria, oración divina, cazador de demonios

Multiplica, entre tus bosques, fuentes de aguas límpidas
Enriquece las crecientes flores de loto. ¡Multiplícalas!
Revela, en cada escritura que inspiras, todas mis estaciones
Y, cuando la comprensión se aleje,
déjame dormir para siempre … a los pies … de tu sombra

Te amo, papá
Fanny Jem Wong
27.05.07

“Muchos pozos oscuros encontraré en el camino,
pero a cada paso que mis pies avancen… estos se secarán...¡Así sea!”
JEM

2007-09-16T12:57:00.000-07:00

El Amor de Safo

Soñaba un día Safo en camino a Eolia
bañada en el oro de una ilusión perdida
Imprecisa como era…así a Ella amaba
Nacía la flor del amor brotando en llama.

Encontró todas las facciones reunidas
en la morbosidad de pintarse parecidas.
Torturó su ser hundiéndose en la gruta
como una Diosa que partida se diluía.

Viajando en los senderos de lo onírico
aparecía el lucero que le traía el deseo
en el desvelo de las noches sin sueño
danzándole en el cuerpo un cabritéo.

Salvaje, fiero le brincaron de una ánfora
las bellas flores que la fueron asaltando
hasta aparecer ellas al fondo de la cueva
asomando besos vehementes y húmedos.

Atravesándole como lágrimas de la luna
ocultas cuando le cae la alegre mañana
y las veredas rojas de sus cuerpos tiranas
eran cuatro montañas que semejaban
palomas, que blancas y puras palpitaban
con sus picos erectos en las lenguas del
silencio.

Las hermanas bailaban una partida
de caricias y besos en nube de sueños
con aroma a leche, mieles y almendros
encendidos en gritos de placer y amor
¡Ay Como te quiero!

Los murmullos de locas voces se alzaron
donde los cuerpos se alcanzaron en gloria.
sin ningún otro poder que no fuera la piel
ardiente de Safo en las incendiadas playas
de océanos azules y de pérfida espuma.
Y no osaron separarse las trémulas figuras.

La Rosa de Pieira en celo no calmo la sed
de sus poros…ellos no la disfrutaron a ella
y Safo con gritos desgarrados en instantes
de azul entrega vertía cien hilos enojados
en ríos eternos... Agua de odio que fluía sola
y ácida por sus blancas montañas de mármol.

Apareciendo Atthi en aleteo de mariposas
en un arriba, abajo con un vibrar gimiendo
descargando el río hablador de la mujer
liberándola del amor con la locura salvaje
alucinaba ver a Safo en su surco de fuego.

Cabalgando sus figuras en medio de gritos
mientras las lámparas del vicio develaban
el muy profundo anhelo de las dos diosas.

Los verdes diamantes de dulce mirar ardían
mientras contemplaban sus dulces montes
y a la giralda riendo en el espacio de amor
sobre orillas de rosas se vertía en la piel
del espigado cántaro de arcilla ardiente
arrojando perfume de miel y almendro sobre
sus limpios matorrales de rubios trigales.

En el bosque del silencio de la nena perdida
se culminaba el ensueño en un ágil grito.

¡Ay! te quiero y se les apagaron los sonidos,
a ambas en las luces y gritos de los fuegos
acariciándose con muy femeninas ternuras
en los humos dorados de las costas solitarias
huyeron… ¡Adiós amor! …¡Te quiero!

JEM WONG
02.03.05

2006-09-09T17:34:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Marcada Por El Fuego

En vendaval de emociones se atropellan frenéticos los sentidos
Hojas desgastadas cubren los rojizos cristales de las ventanas
En la espalda curvada pesan milenios de extremas sensaciones
Y en la conciencia constelaciones de ideas que aparatosas huyen

Marcada por el fuego esta la magia de unas tristes manos
Melancólico y sombrío poeta que demente exorciza las penas
Con la pluma de un faisán dibuja lo claro y lo oscuro de su alma
Aludes de roja y viva linfa tiñen de acongojados cantos los lienzos

El sol y la luna se miran desnudos, hoy caen los velos y caen los tules
Vocación de cadáver, de loco y suicida le gritan en el balcón los cuervos
Sonido tremendo dentro del pecho marcado esta con fuego su corazón
Añorando destrozar la monotonía de cientos de siglos de ausencias

En vendaval de emociones se atropellan frenéticos los sentidos
Despeñaderos de dolores, miedos, ansiedades e incertidumbres
Caminando entre cornisas de sorpresas, sobresalto, asombro y desconcierto
Brincos húmedos de lunas afiladas sobre océanos de ira, rabia, enojo y furia

Pies desnudos que danzan cuando el corazón se inflama de pasión y de amor
Lirio encendido de fulgurante belleza en la alegría que transmuta en euforia
Poesía iridiscente sobre las sabanas húmedas en el placer y el éxtasis al amar
Preñada va su alma celeste de tristezas, penas, soledades y pesimismo

Agonizar en cada poema es su estigma, no le bastó su infierno interior
La sombra del poeta marcado por el fuego va un paso delante hacia la tumba
Dentro de la alforja bilis negra y carreteras de letras todavía no escritas
Eterno remolino de emociones su condena, su purgatorio, su cielo y su infierno

JEM WONG
19.01.06

“Que la ingratitud del tiempo nunca acalle mi canto”
JEM

"
http://autores.rincondepoesia.com/JEM%20WONG
http://www.rincondepoesia.com/buscar.phtml?aut=JEM%20WONG
http://www.labiografia.com/ver_biografia.php?id=24876
http://es.geocities.com/jemwongm/mipagina.html
http://jemwong.spaces.live.com/
http://www.poetalatino.com/modules.php?name=Your_Account&file=informacion&user_id=371
http://www.poesia.com.ar/sitio/obras.php?id_autor=2033&genero=poesia
http://www.perublogs.com/profile.php?userID=7017
http://www.metroflog.com/jemwong/

2006-09-03T12:24:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "
La Oscuridad De Tu Vientre

Quisiera cerrar los ojos y regresar a la oscuridad del vientre
Cobijarme en sus humedades mientras me mece despacio
Apartarme del dolor que lacera y destroza los huesos
No poder pronunciar ni una palabra, mucho menos una queja

Quisiera regresar a los tiempos de pensamiento quieto
Girar complacida dentro de una esfera de aguas calientes
Sorprenderme con una caricia lejana sobre mi aldea
Donde las nadas no existen, ni los efímeros soles

Quisiera poder escuchar cada mañana la voz de mi padre
Y sacudirte de dicha al percibir su amada presencia
Cuando solo el pulgar satisfacía la boca sedienta
Gran estrella que me cobijaste en tu centro de fuego
¿Por qué no me engulles……Qué Esperas?

Quisiera ser dentro de ti enigma y misterio indescifrable
Aquí nada me ata solo tengo una almohada mojada
Un reflejo triste sobre el espejo que gime quebrado
¡Tómame ahora entre tus brazos! Madre ya no soporto

Trágame de golpe completa mientras aún respiro
Cúbreme con tu piel de encajes…dale calor a mis mejillas
Envuélveme de prisa Osa Mayor en tu divino seno
¿O es que no notas que me estoy muriendo de pena?

JEM WONG
04.12.05

“DE MIS MANOS BROTARÁN
AMAPOLAS TAN ROJAS COMO LA SANGRE
QUIZAS ASÍ CONSIGA
QUE MIS VERSOS SEAN ETERNOS”
JEM WONG
http://autores.rincondepoesia.com/JEM%20WONG
http://www.rincondepoesia.com/buscar.phtml?aut=JEM%20WONG
http://www.labiografia.com/ver_biografia.php?id=24876
http://es.geocities.com/jemwongm/mipagina.html
http://jemwong.spaces.live.com/
http://www.poetalatino.com/modules.php?name=Your_Account&file=informacion&user_id=371
http://www.poesia.com.ar/sitio/obras.php?id_autor=2033&genero=poesia
http://www.perublogs.com/profile.php?userID=7017

2006-09-03T12:22:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

El Hilo De Plata

Esta noche desátense todos los dantescos infiernos
Aúllen de furia las bestias de los oscuros laberintos
Aclamen a la muerte, no existen más los temores
El hilo de plata se mece frenético frente a las narices

Jugueteo siniestro, convulsiva danza de filosas tijeras
No exciten los miedos, ni siquiera corren los llantos
Caudales que se secaron entre espantos y quebrantos
Queman y hierven las iras entre abortos de te amos

Las manos ni siquiera tiemblan, el pulso es firme
No se inmuta… no se queja…no se revela
Revolotean los cuervos en danzas misteriosas
Mientras los nardos se alimentan de sangre

Recogen sus pasos todas las almas en pena
Caminan ligeras y hasta parecen contentas
Muecas de sonrisas desfigurándole el rostro
Mientras el viento espantado azota furioso

La cabellera blanca de pena se cae a pedazos
Mientras las poderosas campanas anuncian la hora
De empezar el retorno a los círculos siniestros
Gritan los viejos huesos entumecidos de las memorias

Pero los labios inmóviles no pronuncian palabras
Fonemas que no poseen ecos tan solo golpean la piedra
Fría, distante, hueca, vacía, inerte, muerta, sin vida
Los personajes de las historia todos yacen muertos

Mientras son engullidos uno a uno los horrendos cadáveres
Transcurre impávida la vida sumatoria de instantes fugaces
Explotaran en segundos lo vivido frente a los gastados cristales
Espejos que lloraran sangre cuando la noche se acabe

Se me gastaron los tiempos, se me rompió la sonrisa
Solo me quedan los féretros de quienes fueron la vida
Y se me mueren los nardos entre las carnes podridas
Porque me siento sin vida cuando recuerdo sus nombres

Porque las tripas me arden y el vientre se me deforma
Porque me ahogo en un grito salvaje de hambre
Entre avenidas oscuras de enormes pinos marchitos
En donde por fin las tijeras cortan el hilo de plata

JEM WONG
03.12.05

"SI VOLVIERA A NACER Y PUDIESE ELEGIR
VOLVERÍA A SER QUIEN SOY"
JEM WONG

2006-09-03T12:21:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "
Arquitectura De Tristezas

No existe ningún pretexto
para escapar de mis celdas
Aunque se llene de sombras
y la luz sea escasa

Hago lo imposible por imaginarme
una posición que me agrade
Pero el hastío y el tedio me invaden
la mente solo piensa en mis pies

Arquitectura de tristes
y monótonos pensamientos
El cuerpo satisfecho de placeres
y el alma hambrienta de afectos

Quizás levante un nuevo imperio
cuando la luna se esconda tras las colinas
Cuando los vientos griten
y revienten todos los silencios

Por ahora solo caminare desnuda
por los corredores del palacio
espantando a mi propia sombra
que juguetea escondida detrás de los arcos

JEM WONG
29.11.05

Hoy solo veo espejos brillantes que reflejan
la arena ardiente...MI POESÍA SOY YO

2006-09-03T12:20:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Presente Feliz
Cumpleaños Poeta

Caminas mujer cantándole a la vida
Eres la pluma de oro que pinta sonrisas
En ti nunca desdén, odios, ni codicia
De tus manos solo ternura y dulces caricias

Trabajadora incansable de portentosas figuras
Mente aguda y ágil siempre vivaz y dispuesta
Danzarina de metáforas azules sobre los lienzos
Sanadora de las tristezas que acongojan el alma

De ti solo fuerza, serenidad, lealtad y entereza
La palabra siempre justa para confortar las almas
Eres belleza que trasciende en miles de versos
Corazón coronado de enormes perlas y esmeraldas

De tus manos brotan mares eternos de ambrosia
Tiñendo las penas celestes de intensos dorados
Inmenso faro que alumbras límpido y claro
Cuando el dolor hace encallar las negras naves

Levantemos hoy nuestras copas poetas
Que broten de ellas burbujas de alegría
Te ofrecemos Annie el vino más dulce de las parras
Y nuestra casa hoy por ti se viste con sus mejores galas

Para decirte presente FELIZ CUMPLEAÑOS POETA

JEM WONG
28.11.05

2006-09-02T19:30:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Antropología Del Sexo

Varón erguido mi femenina fragancia te espera
Armoniza orgulloso tus ansias de sabiduría, no temas
Primor no te guardo secretos, no palidezcas
Lánguido tu huerta ansiosa espera en el sueño bucólico de la tierra

Deseosa y pródiga me maravillo ante tus estaciones
No hay tormenta ni ventisca que te perturbe
No rechaces tus nutridos impulsos,
renace en los deseos el fuego

Dibuja tus formas dichosas, abraza el cielo infinito.
La tierra húmeda se embruja de todos tus momentos
escucha, olfatea, paladea, toca mis frutos
complácete vida de las cosechas.

Son tuyas las regaste con esmero varón erguido, felicítate
Amor, entre delicias celestes y terrenas consume los frutos
y repite las faenas, arroja de nuevo tus semillas al huerto
en majestuosa danza milenaria fecúndala
En ternura estimula la antropología del sexo
Haz de los días recuerdos memorables
rompe las piedras, hazla engendrar con el azadón

Enciende las lámparas en anaranjados intensos
Despójate de todas las hojas, adornos de los polvos
Desplega el rollo de grabados sobre los pétalos
Se tú amor el sembrador y yo seré la cosecha
Crece dentro de mí como las plantas en el centro de la tierra

Practiquemos amor las bellas y raras posturas
durante la siembra, que nadie iguale a nuestra huerta
Otórgale a los frutos un significado diferente
nada será entonces como cuando el arado de jade surque
y toda actitud occidental será ajena a nuestra tierra

Que todos los ciclos se cumplan entre hembra y macho
disfrutando del placer de sembrarse en curvatura eterna
Se fuego quemando la hierba
Se maestro del arte de amar
Se fantasía y tierra milenaria
Se memoria esforzada, placentera y longeva.

Jem Wong
13-06-05

2006-09-02T19:29:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Mi Mundo De Muñecas

Negros cantos
hoy yo siento
hoy yo vivo
hoy te rezo
cuantas idas
cuantas muertes
compañeras
vidas mías
encerradas
en mi mundo
de muñecas
manos frías
no hay sonrisa
no hay suspiros
solo esferas
apagadas
y en sus ojos
solo miedos
solo gritos
de locuras
de lamentos
tempestuosos
llantos grises
en espejos
en las flores
en las selvas
impetuosas
ojos muertos
en mi mundo
imaginario
muy sombrío
no hay reyes
no hay torres
sin duendes
solo infiernos
sin colores
solo banquetes
de corderos
y de hieles.

Jem Wong
17-06-05

2006-09-02T19:28:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

La Gata Esmeralda

Colgaba del techo
Minina,
jugaba distraída
con boca de rubí
roja
rojita
carmesí encendida.
Traviesa trapecista
toda una artista
Pestañeaba
un abanico
con un ratón pequeñico
que pensaba
con amor.

Lindo listón rosa
adornaba
el día escarlata
y en la pata
un
anillo
azul de plata
Minina
traviesa
aviesa
adoraba
al esposo travieso
que quedaba tieso.

El ratón reverente
salio
al frente
en la travesía
trajo dos bebitas
y
la gata
solita
se inflo como elefante
las cargo
en
un baúl
gigante

Marco
bajo del aire
feliz
laburante
tierno y galante
dejo sus sueños
y dos muñequitas
fantásticas
de mil universos
En un cofre
de cedro rojo
guardo la minina
al ratón amante

Ojos dorados
dejo
el entusiasmo
con vestido de pieles
y plumas turquesas
la gata esmeralda
lloraba sonrisas
y el tesoro
escondido
de
su ratoncito amado
diciendo te quiero.

Jem Wong
15-06-05

2006-09-02T19:26:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Canto Suicida

Las ideas huyen en el viento opalinas
en soles oscurecidos el loto llora
y el ruiseñor se clava en las espinas
con el pico destrozado en la entraña

Reposa en el espeso boscaje Luzbel
tiñendo el lago de un color putrefacto
y el nevado parpadea en los cimientos
con la espada flameándole el cogote

Marchitas las guirnaldas son pajas
tétricas hebras como horrendas arpías
que no me dejan ver el verde maravilla
colisionando en esferas furiosas

Los sueños fallecen en afligido infarto
los fantasmas no tienen espíritus amables
todos son pensamientos transgresores
como crines de potros desbocados, turbios

Giran las aspas degollando cabezas
en molinos tétricos, oscuros y peligrosos
desgarrando carne huesos, medula gris
incendiando las rosas azules

En carbón en nieve, en cenizas, agoniza
y grita enojada la arpía maldiciéndose
con el rumor profundo del demonio
como el grito agudo del cisne empalado

Cuatro caminos del horizonte son abismos
peligrosas cornisas al borde de sepulcros
y la fe se muere y en el grito Orfeo se pierde
en el punto en que el alma muere.

Jem Wong
11-06-05

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2006-09-02T19:25:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

¿Existo…Existí?

Estoy aquí, naranja desnuda
¡Amado! ¿Cuál es la verdad?
Escríbela en mi cuerpo…
Y dime si soy azul eterno.
Y vivo yo en tus recuerdos.

¿Existo…Existí?
…o soy una roja falsedad?

¿Soy acaso verdad?
Un pavor desconsolado
en la negación del tuyo.
Un árbol de cerezos.
Una sombra entre sueños.

¿Es mi aire real?
Soy golpe celeste de viento
en tus plomas mejillas…
Alucinación hincada
de nacarada virgen desnuda.

¿Soy tu pasión?
Me he repetido en tus carnes
con el placer de respirarte
en el tiempo negro que arde
derramando hiel y sales
con la esencia de los besos.

¿Soy un torbellino?
El encuentro gris y fogoso
de los jugos de la vida.
Soy la naturaleza salvaje
de una fiera en celo colorado.

¿Un cataclismo de espasmos?
La contorsión del cuerpo
en el deseo incontenido.
El fuego del abrazo del alma
que se va por alba sábana.

¿Soy un vértice de fuerza?
Una cualidad del cosmos
enlazada como argolla…
Una danza sobre el lecho
engarzada en verde joya.

¿Estoy aquí ahora?
Soy una pulsión púrpura
que fue borrada en tu memoria
y también de la de Dios
¡Esa sí inmortal…que es infinita!

JEM WONG
11.02.2005

“Esta noche me conformo con pensar que de tu mente no pudiste borrarme”

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2006-09-01T23:22:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Perdón, perdón
debo vomitar II
LA POESÍA

Una tormenta hiriente oscurece la habitación
dolor, desesperación, confusión de imágenes.
Diálogo absurdo, oídos sordos y sucio egoísmo
Entumece el cuerpo y los huesos se quiebran.

Espantosos sonidos tañen ¡muerte en el alma!
Siderales aguaceros, lunas rojas que se cuelgan
Negro el pensamiento, putrefacto…ahogándose
Círculos inmensos, espejos quebrándose raídos.

Mil obleas sobre una mesa…la luz intermitente
Abrazo inexistente… un calor que no se siente
al estirar la manos responden solas las nadas
vacía se diluye la voz detrás de duros silencios .

Gritos, desesperación, dolor… ¡nadie escucha!
el alma se vomita en fluidos ácidos y amargos
y se pierde entre corredores oscuros y espuma
en movimientos lentos de millones de estrellas

La razón es flor que se apaga que se adormece
los versos que nacen son fetos caídos muertos
Obleas hermosas miran, desde la mesa sonríen
¡Amor! ¿Qué hora exacta es? Las horas rezan
son importantes ¿Sabias? Escríbela, recuerda
siempre amor, esta hora es la hora de la muerte.

Tengo frío mucho frío ¡tú! ¿Tú tienes frío amor?
Mi mano se duerme y con ella toda la metáfora
¡No! No llamaré a nadie… todos duermen solos
No me dejen sola… hoy tengo pánico al cantar.

Los espejos ríen, están cubriéndose de sangre
Mis versos son flores de linfa… hoy no respiran
Sola escribo un canto al deshielo en el crujido.
Nieve del olvido. ¿Sabes mi amor? ¡Ya no lloro ¡

Estoy bien… ya no duele… ya no duele amor…

mi corazón descansa esta muerto en su arquilla
tengo que irme… ¿No ves que tengo mucho frió?
no deben verme así no ves… solo estoy cansada.

No sé, te extraño amor…Oscuro río confundido…
amor nunca te tuve solo eres espectro agitando
el candil del vivir, nunca te vio… Fuiste diáfano
licor de celeste leche fría… Amar, nunca desear.

Sin esperar nada de ti viví deslizándose palabras
cuando vean a la niña no estará con una muñeca
en sus brazos estarán tus pupilas ciegas tatuadas
y tus oídos taponados de viles miserias y mentira.

Eres un sepulturero de vientos, vidas y de sangre
De la esperanza tú eres la flor lila que se esponja
El silencio con mieles de sangre ¡No vengas más!
¡No desates mis furias! … ¡No, amor mío! ¡ Corre!

Mi cabeza yace muerta; aléjate huelo a violencia
La danza de la muerte despierta en mis legiones
de verdugos márchate del pie de la bestia pálida
no es amenaza es furia parecida a la de la lujuria,

Huye…Huye de mi criatura…súbete a la montaña
y lanza un grito… que en mi pecho se van las iras
cayéndose de a pedazos; ya desciendo al infierno.
Lo golpeo mientras sangre muy negra me salpica.
la hoja; y una horrible araña se descuelga corroída
de sus hilos plateados y temblorosa me mira: sabe
que el momento ha llegado es mañana despedida .

Me miraras partir en el silencio de tus melodías
sin hacer nada se desvanecerá solo mi amor ante
tus ojos sin brillo…de cobarde, prefirió mi muerte
mil veces y no supo sacrificarse rento el bote y…

Esa es tu triste historia amor… vivirás sufriendo
mi olvido, mi vida ayer te encendí ¡ Hoy te extingo!
… mañana te apago, hoy te rezo y eres escupitajo
mil veces… te consumo¡ Grullo! y ¡No te dejo nada!
No fuiste real solo una mala jugada de la mente…
del destino ¿Alguien sabe que hora es? Hay Creo…
estaba dormida ¡ Perdón, perdón tengo que vomitar!
Tengo nauseas. Perdón muchas nauseas… y frió.

Estoy cansada, muy cansada…Hoy estoy despierta
Parece que sigo dormida….Perdón, perdón vomito
Pluuassss.

FANNY JEM WONG
22.03.05

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2006-09-01T23:20:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Telaraña ancha de mentiras

Hoy tu nombre me sabe a hierba fantástica
a estropajo bañado en galleta de mermelada
rumiando contra Merlín y la Fata Morgana
apesadumbrada camino ida en llanto a Estigia.

El Sol que un día Domingo le pareció bello
se fue caminando al pantano de la muerte
allá el cisne le elevo su canto alquilándoselo
a una monstruosa figura para el amor demente.

Y una multitud infame de insectos venenosos
cegaron al caballero negándole el paso
convirtiéndole en un insecto verde atenazado
por la flor del pecado ¡La Araña Negra ¡

Atrapado en una telaraña ancha de mentiras
que seca las ramas a la ingenua primavera
haré una cruz de paja para ocultar el hechizo,
le cortaré a hachazos como a rama cualquiera.

Le echaré a las brasas, le dejaré consumirse
y con sus cenizas me untaré de gris el cuerpo
curaré al fin mis heridas y en un milagro
me haré río iré al mar buscando otros brazos.

Sabiendo que no he de cambiar el Universo
dejaré fluir mis penas según mi destino
remaré dejándote atrás iré a la escapada
a cantar al amor y recitar versos a otro amado.

Jem Wong
1-05-05

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2006-09-01T23:19:00.000-07:00

Por La Calle De Los Trece Aromas

Neófito de ventura marchaba el día
Batiéndose mis brazos en remos sin escapada
entre el aroma de todas las viñas
me imaginaba una figura en el agua
con la virtud de una gran alma
vestido de esplendida y blanca túnica.

Con la lámpara de la fantasía
paseándola por la calle de los trece aromas
intentando ver la amistad pura y sublime
donde las páginas tristes limpiemos
dándole vida a nuestros sueños
y decirle ojalá tu aprecio siempre vea.

Allá donde el horizonte es larga curva
Y la amistad te estima y consuela
Y la amistad te quiere con alegría
Y en el dolor te ama más todavía
entonces nos acercaremos tiernamente
con el esplendor del amigo sobre todo.

Amigo ya llegaremos andando a Roma
allí te recompensare por tus actos
mientras veré que no te empañe aún
el otro sol de suprema hermosura y semblante.
te visitaré cuando tengas las alas heridas
y daremos vida a nuestros locos sueños.

Hoy quiero ser sincera y honesta
decirte amigo lo que de la amistad siento:
Como dos Ángeles que se abrazan
Como la muerte de la poetisa en el poema
Como un paisaje que no sabe quién es quién
Como una voz que renuncia a si misma en agonía.

Jem Wong.
1-05-05

Para el poeta Eurídice con quien comparto momentos de solaz y alegría en este mundo de infaustas fantasías alejándonos del tedio de las tristezas y miserias de los
días.

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2006-09-01T23:16:00.000-07:00

EL CÍRCULO MÁGICO

TODO LO EXISTENTE ES UNA FLOR DOBLE
TODO ATRACTIVO… TIENE SUS DOS POLOS
TODO MAGNETO SU PAREJA DE OPUESTOS
SEMI VERDADES SON LA CAUSA Y EFECTO.

LOS SEMEJANTES Y… LOS ANTAGONICOS
SON LOS MISMOS… LOS SERES OPUESTOS
SON IDENTICAS BESTIAS EN NATURALEZA
TODAS LAS VERDADES… SON MENTIRAS…

LOS EXTREMOS: PUEDEN EMBELESARSE…
TODAS LAS PARADOJAS DEBEN ENTENDERSE
PERO SON DIFERENTES CONCEPTOS ETICOS
A TRAVES DEL PURISIMO TIEMPO SIGILOSO.

“CUANDO SE CONOCE LA COSA DE DONDE
TODO PROVIENE YA NO SE NECESITA OTRA
CON ESA COSA SE HA ENCONTRADO TODO”.

JEM WONG
26.03.2005

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2006-09-01T23:12:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

Divagando II

Camino por un mundo feo que no conozco
laberintos inmensos se presentan ahora
ante mis húmedos tristes y perlados ojos
trato de orientarme sigo, sigo y no puedo.

Camino ciega entre todos, seres extraños
No sé en que momento llegue hasta aquí
Todos cargan tristes soledades y miserias
represiones, angustias, llantos y locuras

Si la realidad , ya es un camino de espinas
ahora estoy inmersa en dantesco infierno
las húmedas soledades avanzan y atropellan
en las rudas miserias de la flor de la piel.

Desconsuelo, sed de compañía... y de amor
envidia, recelos, despecho... y feos odios.
¡Paradójico!... Parir aquí mis versos y rosas
como bella luz clara y solo por momentos.

Palpitan estallidos, de emociones intensas
y después aparece una oscuridad tremenda
las sensaciones disocian la mente y el alma
con dolor, angustias, sin tregua y sin sentido.

Realidad, irrealidad : Lucidez que se extravía.
La razón no funciona, todo es miseria pura
furiosa la energía que envuelve y destroza
pasajes de muertos y gritos desesperados.

La confusión, es solo el humero del alma
deseo huir y no se cual es el camino cierto
solo veo un enorme pozo en el que me hundo
también entre gruesas perlas me encuentro.

Lagos de aguas primorosas en que me baño
tengo miedo a no reconocer la realidad, temo
cada vez me siento mas perdida...pero sigo
el camino de los cadáveres ruines y extraños.

En vano trato no ser igual a gritos de silencios
siniestros aquí es tan difícil no dejarse atrapar
nadie me advirtió que encontraría una ventana
donde se estimulan las musas entre hermanas.

Son las letras acaso los versos hoy extraviados
en un mundo de aflicción, de mentiras y de sexo
me estoy perdiendo en una realidad que extingue
es este el futuro de nosotros la humana especie.

La irrealidad ,el no comprometerse... y tenerse,
aquí se pueden cometer los crímenes más necios
y no queda ni huella de cómo se lleva a la muerte
a un ser humano bello y benigno a la fatal suerte.

JEM WONG
18.03.05

Para sobrevivir en este escenario no debemos perder la perspectiva de la realidad y conservar los pies bien en el suelo; porque sólo así tendremos la capacidad de vivir en este mundo que también nos regala fantasías.
JEM WONG

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2006-09-01T22:25:00.000-07:00

...JEMWONG escribió "

La Alameda de los Cipreses

Sendero fragante a un nuevo mundo
de pies desnudos a la misericordia.
Majestuosa realidad sin más temores
vida inmortal sin tristezas y seguridad.

Alameda de cipreses al mundo oculto
donde se extingue el deseo de sufrir.
Insanía de la blasfemia del tormento
de los pecadores penitentes eternos.

Incidente de la evolución del cosmos
que alza al hombre a su hogar etéreo
en la esperanza de libertad de destino
desvaneciendo terror y necesidades.

Celeste paso a la vida serena, gloriosa
de una línea curva, plana y cerrada
transito de expiración a inspiración
abandonando sediento mar sin orillas.

Vuelo al mundo superior del cosmos
en las ígneas y ardientes arenas
del ignoto país sin retorno, el olvido
del rincón de linajes vagos y pavorosos

Un cambio al rostro hermoso de la gloria
la libertad de la superstición del hombre
con opaca venda del falso intelectual
que domina el espectro de vida y muerte.

Pasado el jardín de la vida permanece
el mismo hombre cuerpo sutil y físico
atravesando los hoyos de ultratumba
a la evolución que le disipa la neblina.

En el éter el hombre es el mismo
que determinara sus propias condiciones
el hace y tiende la cama dura o suave
donde se echara en el otro mundo.

Y no se alterara el nombre del hombre
esencia de lo que fue antes de su muerte
el llega con su bienes, con lo que quiso
al nuevo mundo de lo invisible y mágico

Muerte es el abrazo a la ley del cosmos
conforme se actuó de día y de noche
según su ancestral y habitual costumbre
se consumara todo según el amor de Dios.

En el día de morir no se vera más al vulgo
de las gentes en sus tristezas, miserias
falsos y absurdos, ni el dolor fingido
nociva hierba presuntuosa y engreída.

El recuerdo de la muerte debe auxiliar
y no propiciar dolor, levantar el alma
en la apacible expresión del difunto
y para regocijo del ser atravesar el mar
ir tierra adentro hacia la eternidad.

JEM WONG
12-03.05
La muerte es simplemente un paso a otro plano de existencia
en donde cada quien creará el cielo o el infiernos que desee.
JEM WONG
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"

2006-09-01T14:48:00.000-07:00

Pensando en ti…

Pasa el humo alborozado de mi alma

suena como una campana

No es un recuerdo…tampoco, es un olvido
Viaja el humo trayéndome todos tus delirios
Voy amarrada a tu coraza
Sé eternamente tú mi escudo
Vive en el tálamo de mis capullos
Sé mi perfume de sándalo y canela
Cúbreme entre tus brazos
amor que tengo hoy tanto frío

No ayer…no mañana
Abrázame eternamente
Ahora, te internaré en el alma
Clavaré mis uñas en los muros
de todas tus ausencias
Dibujaré un cofre con mis dedos
sobre la piel de tu vientre
mientras la sangre sale de mis entrañas.

Sé , amor que estás muriendo conmigo
Tú serás mi cielo, yo quizás tu infierno
Ámame en tú agonía
No es un recuerdo…
tampoco, es un olvido
Desearía ahogarme en tu sed,
perderme ...escuchando
las campanas del destino
entre las nubes de los sueños
en donde el nuestro vida,
sea un sueño de otro suspendido
con la ilusión de un “nosotros"

Tan lejos… tan cerca de ti
Ahora he de tenerte mi alma
quiero que seas mi abrigo
No dejes que me pierda entre sombras
ni que el tiempo nos engañe
hundiéndonos en soledades desesperadas

No en el recuerdo…tampoco, en el olvido
Me sumerjo en un mundo de nadas
Me inoculo en los vapores de tu cuerpo
en tu corazón lleno de vacíos
Aparto las sombras
Escupo los olvidos
Se me secan las lluvias
y termino lamiéndome todos tus ríos
hasta que nuestros fluidos
se viertan en esencias de perfume

Ahora yo te tengo en mi alma
salvándote de ardientes llamas,
rescatando la materia
esperando en el polvo infinito
mordiendo miedos y ausencias
con fuertes besos,besos,
esos que duelen y sangran
Estos besos mis únicas armas
con la que me enfrento a la guerra.
Ondula tu pluma y clávala en mi pecho
No en el recuerdo…tampoco, en el olvido

Tiñéndome voy los pulmones de negro
cuando me mata la impaciencia
Pasa el humo,su niebla, suena en el alma
Como una campana,
rompiendo la plenitud del silencio
que llama y dice: Sí:
“Dígame, usted, amor… Es urgente…”
Y llega la paz a mi alma.

JEM WONG
13.01.2003

“La ausencia disminuye las pequeñas pasiones
y aumenta las grandes, lo mismo que el viento
apaga las velas y aviva las hogueras
”François de la Rochefoucauld

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2006-08-29T11:54:00.000-07:00

...

JEMWONG escribió "

Soberano Amor

Hoy danzarán la pluma y las palabras

Ritmo cadencioso marcando deliciosos vaivenes

Sin secretismo vida mía esta ha de ser nuestra noche

En amorosa y tierna poesía que hechiza los sentidos

Que la blanca luna brille en lo más alto de los cielos

Que el precioso cristal avergonzado nos mire de reojo

Vamos amor gira dos veces la dorada llave del castillo

Cierra la pesada puerta y abre todos los ventanales.

Que ingrese tu real luz y se rompan los silencios

Llena los oídos con deliciosos balbuceos y calientes palabras

Disfruta del sube y baja de sombras que tragan

Arquea de placer la curvatura de mi espalda ¡Ven aquí!

Borda lentamente sobre las sabanas besos

Abre el regalo, descubre un universo de movimientos

Haz que los corazones recuperen las lenguas perdidas

En tus brazos llévame hasta las profundidades más hondas

Tienta con los labios muy despacio la herida hasta curarla

Liba de las grietas y de los pétalos hasta la última gota de miel

Soberano y fogoso amor devora los frutos que te arrebatan

Bebe del néctar hasta hacer morir el deseo para volver a resucitarlo

Hazme olvidar todo, se el trueno que aturde, rompe los silencios

Borra las ausencias, enséñame el culto de la lujuria

Abre las alas nocturnas bajo el cielo raso que las refleja

¡Vamos! Provoca, excita, empuja con todas tus fuerzas

En furioso batir se el rayo que ilumine las entrañas

Desnúdate de temores, de represiones ¡Ámame!

En deliciosa entrega embriágate mi loco apasionado

Los rugidos se escapan, eres león que danza entre arcos

Contorción de caderas, convulsión de cuerpos en espasmos

Generosa pulsación que enloquece entre lamentos de flautas

Locura e intenso deleite, mi cuerpo bajo tu peso escupiendo lava

Arden las bocas en el norte y en el sur del vientre desesperadas

Que cada orificio sea devorado por fuego

en cada arremetida ¡Encúmbrame!

Tatuando estoy sobre tu piel mi nombre

Quiebra las prohibiciones a las que estas acostumbrado

Rompe las rutinas para elevarme nuevamente amor.

Marca de indeleble placer los silencios ¡Rómpelos!

Margina la ansiedad de tanta espera gustosamente atrapado

¡No! ¡No, te detengas nunca…nunca soberano amor!!!!!!

FANNY JEM WONG

27.07.06.

“Eres repetición infatigable soldada con fuego en la memoria”"

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2006-08-28T20:23:00.000-07:00

ACORRALADA ENTRE LABERINTOS
I
En Silencio ¡Cuánto tiempo quemando los pulmones!
Tragando punzantes metales hirviendo,
Muriendo en cada canto pronunciado
En cada verso que iba pariendo

Encerrando en valijas desgastadas
Océanos de sueños horrendos
Triunfantes fueron las envenenadas dagas
Desgarrando en tirones por completo el pecho

¡Cuanto tiempo única Diosa Blanca en el lecho!
La que escondía tras los bosques perales
La Emperatriz de la que osó mil veces alimentarse
¡Cuanto tiempo escucho lamentos, sostuvo sus dolores!

Nunca llamo, solo llego hambriento de versos
¡Cuanto tiempo la altiva Duquesa le regalo sus flores!
¡Cuanto tiempo amiga, amante y hasta confesor!
Hoy se agiganta a pesar de estar herida

No siempre el bien con bien se paga
Huye de los agudos fuegos de su infierno
De las huellas y de las sombras de las bestias
Cierra los pórticos, tapia las ventanas, corre cortinas

Los extremos no justificaran la maldad y la insanía
La bóveda celeste nunca más será profanada
Que tenga suerte, nada malo le desea
Amor, amistad y lealtad son guardados intactos

Los tesoros serán custodiados por el eterno
No serán ensuciados por los besos de Judas
Ni negados miles de veces más por Pedro
Ni serán más sacrificados en ritos falsos de eucaristía
Adiós Amigo…Nunca robe nada de tu casa

FANNY JEM WONG
20.08.06

II
EL JARDÍN

Aliento ¡Cuánto tiempo alentaste mi canto!
¡Cuánto tiempo sujetaste mi pluma!
¡Cuánto tiempo bordaste caricias sinceras!
Encendiendo faros de amistad eterna

Vistiendo a la luna y al sol de esmeraldas
Haciéndome sentir que valió la pena
Parir mil cantos y millones de rezos
¡Cuanto tiempo antorchas de dulce aliento!

Cuando todo parecería ser solo oscuridad
Adornando los jardines de la inspiración
Regalando el motivo que revivía a la artista
¡Cuanto tiempo el fresco y puro aliento desinteresado!

Del compañero que leía versos con ojos de pureza

Gracias poeta Para ti compañero de letras Deep _Impact

FANNY JEM WONG
20.08.06

III
ABRIENDO LA VENTANA

Aunque A Veces No Me Veas

Corrientes heladas congelan el alma
Los dedos se crispan, se entumecen
Quizás a veces esperabas más de lo que te daba
En versos extraños hoy sabrás lo que siento

Te tengo tan cerca y tan lejos
He enjugado repetidas veces tus lágrimas rojas
He bebido sangre espesa, he tragado sal y hiel
Me he desgañitado expresando afecto y verdades

En ecos sordos te he dedicado ¡Te amos!
Y en mis pensamientos te he dejado dormir
¡No puedo quitarte hoy los dolores!
¡No puedo limpiar tu cielo oscuro!

¡No puedo alejar de tu mente las dudas!
¡No puedo demostrarte cuan leal te he sido!
¡No puedo anular tus noches insomnes!
¡No puedo sostener el techo de tu casa!

¡No puedo darte más sangre para alimentarte!
Pero algo si puedo decirte ¡Te amo amiga!
Nunca toque ni con el pensamiento nada tuyo
Todo lo que tengo es mi corazón y te lo he dado

Estoy aquí abriendo las ventanas del alma
Aunque a veces…A veces no me veas

Te amo Mamá San Para ti Lidia Nakasone
Fanny Jem Wong
20.08.06
Lima Perú

III
ESCALERAS DEL AVERNO

Nada Personal Tocó la puerta sin necesidad de hacerlo
Siempre estuvieron abiertas...siempre
El viento impávido entro con él
Ciega a tristes recuerdos borró lo oscuro

Y la luz de la esperanza latió en el pecho
Reencuentro del blanco y del negro
Ardieron los faros encendidos para el viejo amigo
Porque por fin los hijos del fuego afirmaban votos
De lealtad, amor, amistad sincera y sabía

La invitación a la fiesta fue aceptada
Más el anfitrión no estaba presente
Obsequios de añil vistieron los salones
Cortinaje de oro y plata, candelabros de inmortales auroras

Relucientes como diamantes la inspiración en su cielo raso
Sorprendido el artista quiso compartir este universo
Lleno el tazón de flores, de versos
Más su intención fue distorsionada
Y el hombre convirtierase en bestia endemoniada

Ultrajando lo que encontró a su paso
Agitando el puño, desclavando con su lengua los techos
Acorralado huye de un lado a otro un venado
Herido por imprudente, curioso e impulsivo
No encuentra salida posible le amarraron la cola

Girando entre sombras desgarraba sus carnes
Tras las cortinas solo horrendas gradas de piedras rojas
Difusas escaleras del averno…por fin escapa

FANNY JEM WONG
21.06.2006

IV
AL FINAL DEL CORREDOR

Los Carruajes Se Marchan

Pinto su imagen en millones de cadmias fojas
Delineó carreteras de sangre, sin punto de llegada
Corrió tras un sueño sagrado entre cantos extraviados
Y el monarca no miro hacia atrás ni por un instante

Coches de fuego dejando rastros de suspiros
Marchando entre sombras, sembrando olvidos
Blanqueando sonidos, cortando recuerdos
Precipitando el vértigo de abrupto silencio

Acorralando la garganta hacia oscuro abismo
Coches de fuego arrastrando un cuerpo…mi cuerpo
En un tiempo estacionado en ninguna parte
Un cochero azul considerando a todos insignificantes

Latigando con indiferencia a su extraño pasajero
Coches de fuego huyendo, laberintos sin tiempo
Crines destrozando cristales a su paso
Trote enloquecedor que ensordece el alma
Dios desconocido de una historia jamás contada
Dios perverso, amo del silencio y la condena
El espectral jinete que me cubrio de lirios

FANNY JEM WONG
21.08.2006

MI POESÍA SOY YO
(Jemwong)